UN DIA MÁS
Un día mas,
Sin saber nada de ti,,
No sabes cuanto duele, tu silencio,
Mi corazón esta sangrando,
Y se quedara así, sangrando,
Para siempre, contigo,
si no respondes,,,,
con el eco que merece su latido.
Ahora, que escuchaste a tu corazón,
y al latido de mi corazón,
contemplo el día y la noche,
con mas optimismo y con fe estoica,
en vuestro destino,,,
ULISES REQUEJO ARMAS: POEMA
"MADRE":
MADRE, he aquí a tu hijo
avizorando el futuro,
disponiendo su vida,
recordando tus consejos,
esperando ser y hacer algo en la vida.
MADRE, bendita eres
alabada seas entre todas las mujeres
después del valor de tu ser que llevas
recibe, madre mía,
el amor de éste tu hijo, en este día.
MADRE, he aquí a tu hijo
avizorando el futuro,
disponiendo su vida,
recordando tus consejos,
esperando ser y hacer algo en la vida.
MADRE, bendita eres
alabada seas entre todas las mujeres
después del valor de tu ser que llevas
recibe, madre mía,
el amor de éste tu hijo, en este día.
JORGE BACACORZO:POEMAS
27 mayo 2011
CRUZANDO MEDIO PERÚ
Cruzando medio Perú y todos los vientos,
voces cantarinas envueltas en colores
son música entre piedras y estrategias.
Cruzando medio Perú y burlando a las jaurías
viene a ofrecer sus ánimas al pueblo.
Y en la pequeña plaza que camina
al son de los pasos guerrilleros,
ojos con decisiones y ternuras,
y cabelleras agitadas levantan nuevos días
y el valor de todos es un árbol
que se sacude poderosos y es la tormenta
y en ella muchachas y botellas
se encuentran cara a cara con el fuego.
Del libro “Las Botellas Rojas” (1983)
POEMA XXXVIII
ESA puerta no tiene casa ni calle,
entre baldíos el tiempo, se yergue.
De esa puerta salen voces cada vez más próximas,
himnos a la aurora entre pasos que se acercan.
Apenas se oyen gritos y se alzan banderas,
en el umbral aparecen constructores
con abrazos y martillos.
Del libro “Los Umbrales” (1984)
Cruzando medio Perú y todos los vientos,
voces cantarinas envueltas en colores
son música entre piedras y estrategias.
Cruzando medio Perú y burlando a las jaurías
viene a ofrecer sus ánimas al pueblo.
Y en la pequeña plaza que camina
al son de los pasos guerrilleros,
ojos con decisiones y ternuras,
y cabelleras agitadas levantan nuevos días
y el valor de todos es un árbol
que se sacude poderosos y es la tormenta
y en ella muchachas y botellas
se encuentran cara a cara con el fuego.
Del libro “Las Botellas Rojas” (1983)
POEMA XXXVIII
ESA puerta no tiene casa ni calle,
entre baldíos el tiempo, se yergue.
De esa puerta salen voces cada vez más próximas,
himnos a la aurora entre pasos que se acercan.
Apenas se oyen gritos y se alzan banderas,
en el umbral aparecen constructores
con abrazos y martillos.
Del libro “Los Umbrales” (1984)
Juan Disante: Voz
Sé que me gustó imaginarme tu voz
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída
Ezequiel Castillo Savinovich : EL SABOR DE LA LIBERTAD (Cuento)
24 mayo 2011
Moisés había conocido la libertad. Como siempre suele suceder, recién cuando perdemos algo, lo valoramos. Un día la perdió.
Fue confinado y sólo podía ver el pequeño mundo que lo rodeaba a través de esos fuertes metales imposibles de romper o traspasar a menos que sea sólo con la imaginación. Podía recordar còmo era antes que lo atraparan, libre de caminar donde quisiera, hacer el amor cuando la ocasión se presentara o por último soñar, sin sentir el brutal, limitante, agobiante estigma del encierro, què era un pájaro gigante que volaba en el firmamento azul.
Durante los primeros días, tal vez los más difíciles, caminaba como un zombi de un lado a otro de su celda y empezaba a sentir la neurosis forzada por la reclusión. Lo animaba sólo la esperanza de escapar que se propuso como meta, como un deber ineludible, como su más grande objetivo final. Total el no recordaba nada que hubiera hecho para tan abusivo castigo.
Un día uno de sus carceleros dejó mal cerrada la puerta. Miró a todos lados y no había nadie. Aunque el espacio que lo separaba del patio de su prisión era alto, se arriesgó y se lanzó al vació. Por suerte estaba ileso. Caminó por ese gran pasillo, sintiendo el sabor de la libertad, deseando gritar que era libre, hasta que sintió voces irreconocibles y sombras que se acercaban, y vio esas cosas informes que el reconoció le alcanzaban la comida, y que los humanos llamaban manos, que sin misericordia lo atrapaban nuevamente apretando sus plumas…
Fue confinado y sólo podía ver el pequeño mundo que lo rodeaba a través de esos fuertes metales imposibles de romper o traspasar a menos que sea sólo con la imaginación. Podía recordar còmo era antes que lo atraparan, libre de caminar donde quisiera, hacer el amor cuando la ocasión se presentara o por último soñar, sin sentir el brutal, limitante, agobiante estigma del encierro, què era un pájaro gigante que volaba en el firmamento azul.
Durante los primeros días, tal vez los más difíciles, caminaba como un zombi de un lado a otro de su celda y empezaba a sentir la neurosis forzada por la reclusión. Lo animaba sólo la esperanza de escapar que se propuso como meta, como un deber ineludible, como su más grande objetivo final. Total el no recordaba nada que hubiera hecho para tan abusivo castigo.
Un día uno de sus carceleros dejó mal cerrada la puerta. Miró a todos lados y no había nadie. Aunque el espacio que lo separaba del patio de su prisión era alto, se arriesgó y se lanzó al vació. Por suerte estaba ileso. Caminó por ese gran pasillo, sintiendo el sabor de la libertad, deseando gritar que era libre, hasta que sintió voces irreconocibles y sombras que se acercaban, y vio esas cosas informes que el reconoció le alcanzaban la comida, y que los humanos llamaban manos, que sin misericordia lo atrapaban nuevamente apretando sus plumas…
Ángel Gavidia Ruiz
Ángel Gavidia Ruiz nació en Mollebamba, Santiago de Chuco, en 1953. Hizo la carrera de Medicina en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos graduándose de Médico Cirujano en 1980. Seguidamente se especializó en Medicina Interna en la Universidad Nacional de Trujillo en donde también logró una maestría en el ámbito de su especialidad. Actualmente se desempeña como médico del Hospital Belén de Trujillo y como profesor de la Universidad Nacional de esta ciudad norteña.
En el campo de la literatura Gavidia ha publicado en poesía: La soledad y otros paisajes, Un gallinazo volando en la penumbra y Fuera de valija; en cuento: El molino de penca, Aquellos pájaros y La cita y otras ausencias, y en ensayo: “El cólera en la ficción de García Márquez” y “Julio Ramón Ribeyro y Santiago de Chuco”.
Su reciente obra “El centro de la tierra” ha obtenido el primer puesto en los Juegos Florales organizados por el Colegio Médico del Perú en el 2009 y una mención honrosa en el “Concurso Bonaventuriano de Cuento y Poesía” en Colombia en el 2010 en donde intervinieron 1335 escritores procedentes de 20 países.
Samuel Cavero:
21 mayo 2011
La noche de ayer se graduó como Doctor en Ciencias de la Educación, en la Universidad "Enrique Guzmán y Valle", La Cantuta, nuestro gran amigo y escritor Samuel Cavero. Desde la ciudad de Huacho capital de la Hospitalidad FELICITAMOS a nuestro compañero de la pluma por este logro académico que hoy alcanza. Así mismo por la nominación de dos de sus novelas Ícaro y ¡Good bye, Poetas! para optar por el Premio Internacional Rómulo Gallegos del presente año en Caracas Venezuela
Rolando Vaccari Ortiz: EL NEGRO HURTADO (Crónica)
En el verano de 1964, la colonia de estudiantes peruanos en Rosario fue un avispero ante la llegada de Francisco Hurtado, procedente de Lima. Hurtado se había convertido en el tema central de las conversaciones en el Comedor de Estudiantes. Su viaje Lima – Tacna – Arica – Antofagasta – Socompa – Salta – Rosario era comentado como las hazañas de Marco Polo.
El motivo no era académico, sino deportivo: después de las festividades de Navidad y Año Nuevo, la colonia peruana abría las inscripciones para el campeonato de fútbol y las instituciones andaban a la caza de nuevos talentos para reforzar sus filas.
Alguien dijo que el nuevo integrante de la colonia era de buena talla y constitución maciza. 'Es alto, moreno, con una frente de esas para colocar la redonda al ángulo y definir el partido', habló El Barba, mirando a uno y otro lado, como si se tratara de un ser extraterrestre.
El Barba había abandonado los estudios años atrás para dedicarse a la venta de libros y se había convertido en mecenas de la escuadra del Sol de Oro, en homenaje a sus años de gloria en la cancha del parque Urquiza.
'Y, alto, alto, no es, lo que tiene es un biotipo de buen jugador, pero habría que verlo en cancha', aclaró El Chato Malca, natural del Callao, volante del Ricardo Palma.
'Negro y de La Victoria. Es un atacante nato. Ya estamos en tratos para organizarle un asado de bienvenida', aclaró El Guayabón Quispe, otro moreno, voluminoso y bromista, iqueño para más señas.
En la tarde del domingo que debía cambiarse la historia, el negro Hurtado salió a la cancha con la camiseta de franjas negras del Ricardo Palma y los botines relucientes. Movía brazos y piernas con elegante ritmo, igual que la mayoría de los morenos cuando aparecen en escena.
‘Negrito quimboso. Vamos a ver si es bueno o resulta pura pinta’, comentó Latour, artillero del Juventus, donde alineaban los estudiantes procedentes de Arequipa y Tacna.
A su lado, El Guayabón hizo un gesto de impaciencia como si de pronto un pájaro de mal agüero interrumpiera sus elevados pensamientos. Anoche nomás le había invitado al Negro Hurtado una cena en el Salónika, lujo reservado para los grandes acontecimientos y no para estudiantes extranjeros sin más ingresos que su giro mensual.
El cielo estaba despejado. Abril en la provincia de Santa Fe y a orillas del Paraná es un mes donde se puede correr la cancha porque no aprieta el calor.
La voz de Jorge Cafrune se escuchaba lejana, en las instalaciones de una calesita para niños. En otro sector del parque Urquiza, el telescopio aguardaba la noche para que las delegaciones escolares acompañados de sus maestros observen la Luna y los astros.
Francisco Hurtado alineó como alero izquierdo y daba impacientes golpes al gramado con la punta del botín. El árbitro se llevó el silbato a la boca. El movimiento de rotación de la Tierra se hizo más lento.
‘Ese negrito va a romper las redes. Que se cuide el arquero del Juventus’, advirtió El Barba.
Intercambio de banderines, apretón de manos entre los capitanes, carrera hacia atrás del árbitro y pitazo corto: arrancó el partido.
El primer balón que recibió Hurtado, quedó detenido bajo los tarugos de su botín. El moreno levantó el rostro y vio desmarcado al puntero derecho, el colocho Cumbia Borrero. Le puso la pelota dos metros más adelante con un shot preciso para que complete la faena en busca del arco rival.
Un rugido de admiración emergió del tendido del Ricardo Palma. La habilitación fue magistral. Los defensores del Juventus salieron con la guadaña en alto para detener el peligro pero el Cumbia les cuchareó la pelota en plena carrera, como solamente hacen los cracks.
Con la visión obstaculizada por la confundida defensa, el arquero del Juventus no pudo seguir la trayectoria del balón. Una sombra siniestra pasó sobre su cabeza al tiempo que estallaba el grito de gol y se quedó inmóvil, mirando el travesaño con las manos en la cintura. Gol, la reputa que los parió. Uno a cero.
Las acciones continuaron con la mecha prendida. Menudearon los empujones y patadas a las piernas del rival, lo que el árbitro sancionaba con tiros libres. De pronto, un contragolpe del Juventus culmina en un pelotazo en el parante derecho del Ricardo Palma. Aprovecha el rebote el flaco Vera que venía cuidando el avance de sus delanteros y añade rasante hasta el fondo de las redes. Gol. Uno a uno.
Sin embargo, en la tienda del Ricardo no hubo preocupación. Ahí estaba el negro Hurtado, predestinado para desequilibrar a cualquier adversario. La leyenda insistía que fue seleccionado de los juveniles del Alianza Lima, allá en la patria lejana.
‘Está asentando máquina, pero que no se adelante mucho ¡baja un poco, Hurtado!’, indicó El Guayabón.
Hurtado no jugaba de acuerdo a sus antecedentes. No le salía nada. Cuando esto sucede, hasta los jugadores más ranqueados levantan el brazo pidiendo su cambio. Pero no podían cambiarlo con un partido parejo en uno a uno y ya muy avanzada la etapa complementaria. Tenía que romperse esa paridad. A cualquiera se le podía cambiar, menos a Hurtado, el astro debutante, la sensación de La Victoria, recién llegado a tierras argentinas para estudiar medicina humana.
Un nuevo centro llegó a los pies de Hurtado. El defensa le metió una carretilla y lo despojó limpiamente de la redonda. El artillero del Ricardo trató de recuperarla a como diera lugar pero el defensa le hizo el túnel. Risas y aplausos frenéticos animaron el tendido del Juventus y el mismo defensa, con la euforia de su proeza, pegó un balonazo para habilitar a sus delanteros. Latour recibe el esférico y de potente shot la envía a los palos custodiados por La Araña, un larguirucho arquerito paraguayo, de color aceitunado, que atajaba vestido de negro, como el famoso Yashin. Buen portero, pero esta vez, se perforó la telaraña. Dos a uno ganaba el Juventus.
‘Saquen a ese negrito. Que ingrese Jesús Lozada’, ordenó El Guayabón.
Faltaban cuatro minutos para el final del partido. El árbitro dio cuatro más, total ocho minutos. Los muchachos del Ricardo se esforzaron en todas sus líneas, pero el tiempo corría inexorable. En los tramos finales, un avance peligroso del Tomate Acevedo es detenido de mala manera por la desesperada defensa del Ricardo. El juez de línea levanta el banderín y el árbitro decreta la pena máxima. Penal.
El árbitro llega corriendo al arco del Ricardo Palma. Cuenta doce pasos hacia el centro de la cancha y el capitán del Juventus cede el disparo al Tomate.
Bajo el larguero, La Araña asume su rol con dignidad. Se encomienda a la Virgencita de Ipacaraí. El árbitro da la orden con un pitazo corto y El Tomate trota cadenciosamente. Dispara y La Araña se lanza hacia su derecha, conocedor del estilo del Tomate. Siente en la yema de sus dedos una lija evasiva, cruel, inalcanzable. Gol. Tres a uno. Los hombres del Ricardo no lo pueden creer. El Juventus celebra y se alinean de nuevo en el centro de la cancha, pero ya no hay para más. Pitazo final.
¿Y Francisco Hurtado? Siguió participando como titular en el torneo de los estudiantes peruanos de Rosario, pero ya se sabía que era más malo que maní crudo. En cambio, se distinguió como buen estudiante. Aprobó todos sus parciales y el examen final de Anatomía en el primer intento. Esa noche de celebraciones, Francisco Hurtado cantó un valsecito de Los Embajadores: Luuuuz de amanecer…
Con el tiempo, se disiparon las amarguras de su debut en el parque Urquiza y El Negro Hurtado se convirtió en un connotado especialista en onco para orgullo de la colonia peruana en Rosario y de la familia en el Perú.
El motivo no era académico, sino deportivo: después de las festividades de Navidad y Año Nuevo, la colonia peruana abría las inscripciones para el campeonato de fútbol y las instituciones andaban a la caza de nuevos talentos para reforzar sus filas.
Alguien dijo que el nuevo integrante de la colonia era de buena talla y constitución maciza. 'Es alto, moreno, con una frente de esas para colocar la redonda al ángulo y definir el partido', habló El Barba, mirando a uno y otro lado, como si se tratara de un ser extraterrestre.
El Barba había abandonado los estudios años atrás para dedicarse a la venta de libros y se había convertido en mecenas de la escuadra del Sol de Oro, en homenaje a sus años de gloria en la cancha del parque Urquiza.
'Y, alto, alto, no es, lo que tiene es un biotipo de buen jugador, pero habría que verlo en cancha', aclaró El Chato Malca, natural del Callao, volante del Ricardo Palma.
'Negro y de La Victoria. Es un atacante nato. Ya estamos en tratos para organizarle un asado de bienvenida', aclaró El Guayabón Quispe, otro moreno, voluminoso y bromista, iqueño para más señas.
En la tarde del domingo que debía cambiarse la historia, el negro Hurtado salió a la cancha con la camiseta de franjas negras del Ricardo Palma y los botines relucientes. Movía brazos y piernas con elegante ritmo, igual que la mayoría de los morenos cuando aparecen en escena.
‘Negrito quimboso. Vamos a ver si es bueno o resulta pura pinta’, comentó Latour, artillero del Juventus, donde alineaban los estudiantes procedentes de Arequipa y Tacna.
A su lado, El Guayabón hizo un gesto de impaciencia como si de pronto un pájaro de mal agüero interrumpiera sus elevados pensamientos. Anoche nomás le había invitado al Negro Hurtado una cena en el Salónika, lujo reservado para los grandes acontecimientos y no para estudiantes extranjeros sin más ingresos que su giro mensual.
El cielo estaba despejado. Abril en la provincia de Santa Fe y a orillas del Paraná es un mes donde se puede correr la cancha porque no aprieta el calor.
La voz de Jorge Cafrune se escuchaba lejana, en las instalaciones de una calesita para niños. En otro sector del parque Urquiza, el telescopio aguardaba la noche para que las delegaciones escolares acompañados de sus maestros observen la Luna y los astros.
Francisco Hurtado alineó como alero izquierdo y daba impacientes golpes al gramado con la punta del botín. El árbitro se llevó el silbato a la boca. El movimiento de rotación de la Tierra se hizo más lento.
‘Ese negrito va a romper las redes. Que se cuide el arquero del Juventus’, advirtió El Barba.
Intercambio de banderines, apretón de manos entre los capitanes, carrera hacia atrás del árbitro y pitazo corto: arrancó el partido.
El primer balón que recibió Hurtado, quedó detenido bajo los tarugos de su botín. El moreno levantó el rostro y vio desmarcado al puntero derecho, el colocho Cumbia Borrero. Le puso la pelota dos metros más adelante con un shot preciso para que complete la faena en busca del arco rival.
Un rugido de admiración emergió del tendido del Ricardo Palma. La habilitación fue magistral. Los defensores del Juventus salieron con la guadaña en alto para detener el peligro pero el Cumbia les cuchareó la pelota en plena carrera, como solamente hacen los cracks.
Con la visión obstaculizada por la confundida defensa, el arquero del Juventus no pudo seguir la trayectoria del balón. Una sombra siniestra pasó sobre su cabeza al tiempo que estallaba el grito de gol y se quedó inmóvil, mirando el travesaño con las manos en la cintura. Gol, la reputa que los parió. Uno a cero.
Las acciones continuaron con la mecha prendida. Menudearon los empujones y patadas a las piernas del rival, lo que el árbitro sancionaba con tiros libres. De pronto, un contragolpe del Juventus culmina en un pelotazo en el parante derecho del Ricardo Palma. Aprovecha el rebote el flaco Vera que venía cuidando el avance de sus delanteros y añade rasante hasta el fondo de las redes. Gol. Uno a uno.
Sin embargo, en la tienda del Ricardo no hubo preocupación. Ahí estaba el negro Hurtado, predestinado para desequilibrar a cualquier adversario. La leyenda insistía que fue seleccionado de los juveniles del Alianza Lima, allá en la patria lejana.
‘Está asentando máquina, pero que no se adelante mucho ¡baja un poco, Hurtado!’, indicó El Guayabón.
Hurtado no jugaba de acuerdo a sus antecedentes. No le salía nada. Cuando esto sucede, hasta los jugadores más ranqueados levantan el brazo pidiendo su cambio. Pero no podían cambiarlo con un partido parejo en uno a uno y ya muy avanzada la etapa complementaria. Tenía que romperse esa paridad. A cualquiera se le podía cambiar, menos a Hurtado, el astro debutante, la sensación de La Victoria, recién llegado a tierras argentinas para estudiar medicina humana.
Un nuevo centro llegó a los pies de Hurtado. El defensa le metió una carretilla y lo despojó limpiamente de la redonda. El artillero del Ricardo trató de recuperarla a como diera lugar pero el defensa le hizo el túnel. Risas y aplausos frenéticos animaron el tendido del Juventus y el mismo defensa, con la euforia de su proeza, pegó un balonazo para habilitar a sus delanteros. Latour recibe el esférico y de potente shot la envía a los palos custodiados por La Araña, un larguirucho arquerito paraguayo, de color aceitunado, que atajaba vestido de negro, como el famoso Yashin. Buen portero, pero esta vez, se perforó la telaraña. Dos a uno ganaba el Juventus.
‘Saquen a ese negrito. Que ingrese Jesús Lozada’, ordenó El Guayabón.
Faltaban cuatro minutos para el final del partido. El árbitro dio cuatro más, total ocho minutos. Los muchachos del Ricardo se esforzaron en todas sus líneas, pero el tiempo corría inexorable. En los tramos finales, un avance peligroso del Tomate Acevedo es detenido de mala manera por la desesperada defensa del Ricardo. El juez de línea levanta el banderín y el árbitro decreta la pena máxima. Penal.
El árbitro llega corriendo al arco del Ricardo Palma. Cuenta doce pasos hacia el centro de la cancha y el capitán del Juventus cede el disparo al Tomate.
Bajo el larguero, La Araña asume su rol con dignidad. Se encomienda a la Virgencita de Ipacaraí. El árbitro da la orden con un pitazo corto y El Tomate trota cadenciosamente. Dispara y La Araña se lanza hacia su derecha, conocedor del estilo del Tomate. Siente en la yema de sus dedos una lija evasiva, cruel, inalcanzable. Gol. Tres a uno. Los hombres del Ricardo no lo pueden creer. El Juventus celebra y se alinean de nuevo en el centro de la cancha, pero ya no hay para más. Pitazo final.
¿Y Francisco Hurtado? Siguió participando como titular en el torneo de los estudiantes peruanos de Rosario, pero ya se sabía que era más malo que maní crudo. En cambio, se distinguió como buen estudiante. Aprobó todos sus parciales y el examen final de Anatomía en el primer intento. Esa noche de celebraciones, Francisco Hurtado cantó un valsecito de Los Embajadores: Luuuuz de amanecer…
Con el tiempo, se disiparon las amarguras de su debut en el parque Urquiza y El Negro Hurtado se convirtió en un connotado especialista en onco para orgullo de la colonia peruana en Rosario y de la familia en el Perú.
LA JUSTICIA "Eliseo León Pretell y Marga Mangione" DUETO II
LA INGRATITUD
No creo que haya una pena
peor que la ingratitud,
porque es de tal magnitud
como la más cruel condena.
Nos lacera cual cadena, en el mismo el corazón,
y al no encontrarle razón, sólo de angustia nos llena.
Hasta el alma lastimados,
por la fría indiferencia,
miramos nuestra conciencia,
rebuscando los pecados.
¿Porqué los seres amados, de nuestra vida testigos
se tornan en enemigos, yéndose de nuestro lado?.
La ingratitud se apodera,
de los amigos sentidos,
a nuestros hijos queridos
los transforma a su manera.
Damos nuestra vida entera, y hasta podemos morir,
por darles un porvenir, sin mezquindad ni frontera.
Los padres no piden nada,
ni pago, ni recompensa,
por eso duele la ofensa,
como una vil puñalada.
Triste la madre abnegada, masculla la ingratitud,
arrastrando su salud, en su vida desolada.
La ingratitud es dolor,
es un mal pago y olvido,
es revolotear el nido
que un día nos dio calor.
Es pagar a tanto amor, con una cruel dentellada,
es la peor sustancia helada, del más horrible amargor.
Autor : Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
LA INGRATITUD
Es la ingratitud pesar,
que te destroza la vida,
es la más profunda herida, que alguien te puede causar.
Es lo que te hará llorar, con lágrimas ateridas,
por la injusticia sentida,
ya nada te ha de alegrar.
Cuando alguien te devuelve,
ingratitud por bondad,
cuando muestra su maldad, y tu enemigo se vuelve.
Cuando la bruma te envuelve, tú ves que la realidad,
en medio de la ansiedad,
toda el alma te revuelve.
Si el ingrato es un amigo,
que el alma te ha destrozado,
de tu bondad ha abusado, cuando le has dado tu abrigo.
No seas como un mendigo, deja de ser abnegado,
si en ti un puñal afilado,
él clavó cual tu enemigo.
Pero si quien es ingrato,
es el hijo que has amado,
a quien todo le has brindado, y hoy de desidia es un hato.
Mostrando en su desacato, que de todo se ha olvidado,
y lejos de lo gozado,
es cruel, perverso, insensato.
La ingratitud es apresar,
la impotencia y la amargura,
desprecio en vez de ternura, que un día supiste dar.
Ése que te hace llorar, y suelta sus ataduras,
entre las mieses más puras,
sólo odio ha de cosechar.
Autora : Marga Mangione
Buenos Aires
Argentina
LA JUSTICIA
Jesús lo explicó a su modo,
la virtud de la balanza,
colmándonos de esperanza, al ofrecernos el cielo.
El que tiene el caro anhelo, de la bienaventuranza,
puede tener la esperanza,
de acender en santo vuelo.
El justo tiene el consuelo,
del perdón de su pecado,
porque su equidad le ha dado, tranquilidad a su entraña.
El que es justo nunca engaña, es un modelo y dechado,
lo que bien nos ha enseñado:
El sermón de la montaña.
La justicia no se empaña,
y habita dentro del pecho,
es absoluto derecho, de todos, sin distinción.
Fruto de nuestra razón, luz en el camino estrecho,
justicia es el mejor hecho,
que regala un corazón.
Justos en dar opinión,
a los que preguntarán,
justicia al partir el pan, por más pobres lo seamos.
En el amor que nos damos, sin temor al “que dirán”
otros ojos mirarán,
que de verdad nos amamos.
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
LA JUSTICIA
En el mundo es la justicia,
la más preciada virtud,
es de probidad alud, si se emplea con pericia.
Es como tierna caricia, cuando no hay ineptitud,
y si el Juez en rectitud,
no actúa con impudicia.
Si el justo en su desconsuelo,
ve que ha sido mal juzgado,
se hallará desesperado, encerrado en su desvelo.
Su alma llorará de duelo, aunque libre de pecado,
porque absuelto no ha quedado,
clamará justicia al cielo.
La justicia debe ser,
respetada en cada fuero,
así venciendo el sincero, podrá redención tener.
Debe el culpable atraer, cárcel de muy duro acero,
aquí… y en el mundo entero,
de libertad carecer.
Los justos por pecadores,
nunca deberán pagar,
y pondrán en su lugar, a los ficticios “señores”.
Para no causar dolores, y no arruinar un hogar,
por justicia hay que luchar,
con valor y sin temores.
Autora: Marga Mangione
Buenos Aires
Argentina
No creo que haya una pena
peor que la ingratitud,
porque es de tal magnitud
como la más cruel condena.
Nos lacera cual cadena, en el mismo el corazón,
y al no encontrarle razón, sólo de angustia nos llena.
Hasta el alma lastimados,
por la fría indiferencia,
miramos nuestra conciencia,
rebuscando los pecados.
¿Porqué los seres amados, de nuestra vida testigos
se tornan en enemigos, yéndose de nuestro lado?.
La ingratitud se apodera,
de los amigos sentidos,
a nuestros hijos queridos
los transforma a su manera.
Damos nuestra vida entera, y hasta podemos morir,
por darles un porvenir, sin mezquindad ni frontera.
Los padres no piden nada,
ni pago, ni recompensa,
por eso duele la ofensa,
como una vil puñalada.
Triste la madre abnegada, masculla la ingratitud,
arrastrando su salud, en su vida desolada.
La ingratitud es dolor,
es un mal pago y olvido,
es revolotear el nido
que un día nos dio calor.
Es pagar a tanto amor, con una cruel dentellada,
es la peor sustancia helada, del más horrible amargor.
Autor : Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
LA INGRATITUD
Es la ingratitud pesar,
que te destroza la vida,
es la más profunda herida, que alguien te puede causar.
Es lo que te hará llorar, con lágrimas ateridas,
por la injusticia sentida,
ya nada te ha de alegrar.
Cuando alguien te devuelve,
ingratitud por bondad,
cuando muestra su maldad, y tu enemigo se vuelve.
Cuando la bruma te envuelve, tú ves que la realidad,
en medio de la ansiedad,
toda el alma te revuelve.
Si el ingrato es un amigo,
que el alma te ha destrozado,
de tu bondad ha abusado, cuando le has dado tu abrigo.
No seas como un mendigo, deja de ser abnegado,
si en ti un puñal afilado,
él clavó cual tu enemigo.
Pero si quien es ingrato,
es el hijo que has amado,
a quien todo le has brindado, y hoy de desidia es un hato.
Mostrando en su desacato, que de todo se ha olvidado,
y lejos de lo gozado,
es cruel, perverso, insensato.
La ingratitud es apresar,
la impotencia y la amargura,
desprecio en vez de ternura, que un día supiste dar.
Ése que te hace llorar, y suelta sus ataduras,
entre las mieses más puras,
sólo odio ha de cosechar.
Autora : Marga Mangione
Buenos Aires
Argentina
LA JUSTICIA
Jesús lo explicó a su modo,
la virtud de la balanza,
colmándonos de esperanza, al ofrecernos el cielo.
El que tiene el caro anhelo, de la bienaventuranza,
puede tener la esperanza,
de acender en santo vuelo.
El justo tiene el consuelo,
del perdón de su pecado,
porque su equidad le ha dado, tranquilidad a su entraña.
El que es justo nunca engaña, es un modelo y dechado,
lo que bien nos ha enseñado:
El sermón de la montaña.
La justicia no se empaña,
y habita dentro del pecho,
es absoluto derecho, de todos, sin distinción.
Fruto de nuestra razón, luz en el camino estrecho,
justicia es el mejor hecho,
que regala un corazón.
Justos en dar opinión,
a los que preguntarán,
justicia al partir el pan, por más pobres lo seamos.
En el amor que nos damos, sin temor al “que dirán”
otros ojos mirarán,
que de verdad nos amamos.
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
LA JUSTICIA
En el mundo es la justicia,
la más preciada virtud,
es de probidad alud, si se emplea con pericia.
Es como tierna caricia, cuando no hay ineptitud,
y si el Juez en rectitud,
no actúa con impudicia.
Si el justo en su desconsuelo,
ve que ha sido mal juzgado,
se hallará desesperado, encerrado en su desvelo.
Su alma llorará de duelo, aunque libre de pecado,
porque absuelto no ha quedado,
clamará justicia al cielo.
La justicia debe ser,
respetada en cada fuero,
así venciendo el sincero, podrá redención tener.
Debe el culpable atraer, cárcel de muy duro acero,
aquí… y en el mundo entero,
de libertad carecer.
Los justos por pecadores,
nunca deberán pagar,
y pondrán en su lugar, a los ficticios “señores”.
Para no causar dolores, y no arruinar un hogar,
por justicia hay que luchar,
con valor y sin temores.
Autora: Marga Mangione
Buenos Aires
Argentina
Raquel Huerta Nava : Los nuevos zacapoaxtlas o la próxima Guerra de los pasteles
18 mayo 2011
Conocida en la historia nacional es la llamada “Guerra de los Pasteles”, originada en la queja de un pastelero francés y que escaló en una invasión a nuestro país por parte de Francia. 172 años después, la acción de una joven francesa, Florence Cassez, involucrada sentimental y criminalmente con un secuestrador, está a punto de provocar un incidente muy grave para ambas naciones.
Lo que sorprende es que los franceses pretendan meter en el mismo saco a un mal procedimiento policiaco, hecho a prisa para los medios (que no exime de culpa y complicidad plenamente probadas a la joven Florence) y a toda la cultura nacional. Supongo que en Francia todos los policías son perfectos y jamás caen en el más mínimo error. Quiero suponer también que los padres de Florence le inculcaron la distinción entre el bien y el mal. Espero que a los jóvenes franceses les enseñen que el secuestro es un delito (aunque no estén en Francia, lo mismo que cualquier variante del crimen organizado).
La soberbia de los funcionarios franceses es tan grande como su ceguera. Estoy de acuerdo en que el secretario de seguridad pública, Genaro García Luna hizo un montaje apresurado y que omitió los pasos del procedimiento en la detención de un criminal extranjero capturado en flagrancia en nuestro país al no dar aviso a su embajada (pero eso tampoco convierte en inocente a una criminal). Por cierto que fue Israel Vallarta, el novio de Florence quien dio aviso a la policía de las personas secuestradas para que las liberaran, pues si ellos eran llevados presos, sus rehenes morirían con seguridad pues Florence e Israel eran los únicos que conocían su situación. A los franceses no les interesan las víctimas de secuestro que, traumatizadas por lo vivido, tardaron en relacionar a una joven de aspecto agradable con la voz de la mujer que los amenazó, insultó y torturó psicológicamente durante su cautiverio. Si uno ve la la fotografía de Florence es muy difícil imaginarla haciendo lo que hizo. Sentenciada por los seis delitos que se le comprobaron, su culpabilidad no tiene vuelta de hoja:
Sin embargo lo hizo y el extremo de los galos de compararla con la indígena presa, Jacinta Francisca Marcial supuestamente secuestradora de seis agentes de la AFI, o de los presos de Atenco, es absurdo y representa una manipulación dolosa de los hechos. El libro titulado Florence Cassez, Jacinta, Ignacio et les autres peines mexicaines (Florence Cassez, Jacinta, Ignacio y otras penas mexicanas), que salió a la venta en Francia hace poco, fruto del trabajo de dos periodistas franceses independientes: Alain Devalpo y Anne Vigna, bajo el sello de la editorial First, trata acerca de las injusticias del sistema penal mexicano. Pareciera forzar demasiado las cosas pues inventan que un destacado hombre de negocios mexicano (prestigiado miembro de la comunidad judía), Eduardo Margolis Sobol, maquinó todo para manipular a la policía y al gobierno mexicanos e inculpar a la francesa para vengarse de su hermano, Sebastián Cassez, con quien había tenido un conflicto.
Esto es alargar demasiado el merengue del pastel, si bien el montaje de la captura para los medios hecho al día siguiente, fue algo torpe, eso no exculpa el delito. Sus víctimas han reconocido plenamente la voz de esta joven que tuvo la desgracia de enamorarse de un criminal y el deseo de convertirse en cómplice de sus atracos. Está comprobado que Cassez ayudó a elegir a las víctimas de la cartera de clientes del Spa de su hermano y de los huéspedes VIP del hotel donde laboraba. Hay testigos que la vieron siguiendo a una de las víctimas en un centro comercial. Es evidente que sin su ayuda, Israel Vallarta no hubiera podido secuestrar a todas sus víctimas.
Los galos pretenden ahora demandar a Isabel Miranda de Wallace, ensuciando su nombre y reputación, pues ella, al frente del organismo que fundó en memoria del secuestro y asesinato de su hijo, protege y defiende los intereses de las víctimas y no de los criminales. La señora Wallace es sin duda alguna, una de las ciudadanas mexicanas con mayor prestigio y valor civil que se han visto en este país en los últimos años y si ella asegura que hubo presión francesa sobre los magistrados, yo le creo. Si la atacan los galos entonces debemos asumir el espíritu zacapoaxtla si es que nos queda alguno, y no permitir que el tema de un mal procedimiento exculpe a una secuestradora.
La cereza del pastel, faltaba más, es el ataque de los ensoberbecidos y manipulados funcionarios franceses contra “El año de México” en Francia, el primer acto ha sido la cancelación de una exposición de grabados de José Guadalupe Posada en Lille, población de donde es nativa Florence y cuya alcaldesa, Martine Aubry, con seguridad es amiga de sus padres. La ministra de asuntos exteriores francesa Michele Alliot-Marie declaró en forma sobrecalentada, que boicoteará todos los actos de esta celebración. Pues ella se lo pierde…en cambio le agrada vacacionar con personas de dudosa moral en Túnez, al igual que su colega el jefe de gobierno francés, François Fillon, quien pasó sus vacaciones de fin de año en Egipto invitado por el presidente Hosni Mubarak.
¿Sería mucho pedir la cordura? ¿O es tan patética la postura de Sarkozy que tiene que abanderarse en un falso planteamiento para ganar popularidad? ¿Consideran acaso a México como a una excolonia europea fácil de amenazar y humillar? Los propios magistrados del Palacio de Justicia de París están en huelga contra Sarkozy por lo mismo: intentar usar el asesinato de una joven (Laëtitia Perrais) como arma populista contra los juristas. Hace unos meses el 64 % de los franceses consideraba que sus políticos eran corruptos, en gran parte debido al escándalo, o mejor dicho affaire Bettencourt; ahora el presidente galo se convierte en paladín de sus ciudadanos (sin importar si son culpables o inocentes) y a todo esto, ¿alguien sabe cómo se llamaba el pastelero?
Apostilla:
Uno de los destinatarios de este mensaje, Agustín García, me proporcionó el dato: el pastelero monsieur Remontel, dueño de un restaurante de Tacubaya donde algunos oficiales del presidente Santa Anna, se habían comido unos pasteles sin pagar la cuenta, por lo cual exigía ser indemnizado. Remontel exigía sesenta mil pesos y fue una de las razones esgrimidas por el gobierno de Francia para invadirnos.
Lo que sorprende es que los franceses pretendan meter en el mismo saco a un mal procedimiento policiaco, hecho a prisa para los medios (que no exime de culpa y complicidad plenamente probadas a la joven Florence) y a toda la cultura nacional. Supongo que en Francia todos los policías son perfectos y jamás caen en el más mínimo error. Quiero suponer también que los padres de Florence le inculcaron la distinción entre el bien y el mal. Espero que a los jóvenes franceses les enseñen que el secuestro es un delito (aunque no estén en Francia, lo mismo que cualquier variante del crimen organizado).
La soberbia de los funcionarios franceses es tan grande como su ceguera. Estoy de acuerdo en que el secretario de seguridad pública, Genaro García Luna hizo un montaje apresurado y que omitió los pasos del procedimiento en la detención de un criminal extranjero capturado en flagrancia en nuestro país al no dar aviso a su embajada (pero eso tampoco convierte en inocente a una criminal). Por cierto que fue Israel Vallarta, el novio de Florence quien dio aviso a la policía de las personas secuestradas para que las liberaran, pues si ellos eran llevados presos, sus rehenes morirían con seguridad pues Florence e Israel eran los únicos que conocían su situación. A los franceses no les interesan las víctimas de secuestro que, traumatizadas por lo vivido, tardaron en relacionar a una joven de aspecto agradable con la voz de la mujer que los amenazó, insultó y torturó psicológicamente durante su cautiverio. Si uno ve la la fotografía de Florence es muy difícil imaginarla haciendo lo que hizo. Sentenciada por los seis delitos que se le comprobaron, su culpabilidad no tiene vuelta de hoja:
Sin embargo lo hizo y el extremo de los galos de compararla con la indígena presa, Jacinta Francisca Marcial supuestamente secuestradora de seis agentes de la AFI, o de los presos de Atenco, es absurdo y representa una manipulación dolosa de los hechos. El libro titulado Florence Cassez, Jacinta, Ignacio et les autres peines mexicaines (Florence Cassez, Jacinta, Ignacio y otras penas mexicanas), que salió a la venta en Francia hace poco, fruto del trabajo de dos periodistas franceses independientes: Alain Devalpo y Anne Vigna, bajo el sello de la editorial First, trata acerca de las injusticias del sistema penal mexicano. Pareciera forzar demasiado las cosas pues inventan que un destacado hombre de negocios mexicano (prestigiado miembro de la comunidad judía), Eduardo Margolis Sobol, maquinó todo para manipular a la policía y al gobierno mexicanos e inculpar a la francesa para vengarse de su hermano, Sebastián Cassez, con quien había tenido un conflicto.
Esto es alargar demasiado el merengue del pastel, si bien el montaje de la captura para los medios hecho al día siguiente, fue algo torpe, eso no exculpa el delito. Sus víctimas han reconocido plenamente la voz de esta joven que tuvo la desgracia de enamorarse de un criminal y el deseo de convertirse en cómplice de sus atracos. Está comprobado que Cassez ayudó a elegir a las víctimas de la cartera de clientes del Spa de su hermano y de los huéspedes VIP del hotel donde laboraba. Hay testigos que la vieron siguiendo a una de las víctimas en un centro comercial. Es evidente que sin su ayuda, Israel Vallarta no hubiera podido secuestrar a todas sus víctimas.
Los galos pretenden ahora demandar a Isabel Miranda de Wallace, ensuciando su nombre y reputación, pues ella, al frente del organismo que fundó en memoria del secuestro y asesinato de su hijo, protege y defiende los intereses de las víctimas y no de los criminales. La señora Wallace es sin duda alguna, una de las ciudadanas mexicanas con mayor prestigio y valor civil que se han visto en este país en los últimos años y si ella asegura que hubo presión francesa sobre los magistrados, yo le creo. Si la atacan los galos entonces debemos asumir el espíritu zacapoaxtla si es que nos queda alguno, y no permitir que el tema de un mal procedimiento exculpe a una secuestradora.
La cereza del pastel, faltaba más, es el ataque de los ensoberbecidos y manipulados funcionarios franceses contra “El año de México” en Francia, el primer acto ha sido la cancelación de una exposición de grabados de José Guadalupe Posada en Lille, población de donde es nativa Florence y cuya alcaldesa, Martine Aubry, con seguridad es amiga de sus padres. La ministra de asuntos exteriores francesa Michele Alliot-Marie declaró en forma sobrecalentada, que boicoteará todos los actos de esta celebración. Pues ella se lo pierde…en cambio le agrada vacacionar con personas de dudosa moral en Túnez, al igual que su colega el jefe de gobierno francés, François Fillon, quien pasó sus vacaciones de fin de año en Egipto invitado por el presidente Hosni Mubarak.
¿Sería mucho pedir la cordura? ¿O es tan patética la postura de Sarkozy que tiene que abanderarse en un falso planteamiento para ganar popularidad? ¿Consideran acaso a México como a una excolonia europea fácil de amenazar y humillar? Los propios magistrados del Palacio de Justicia de París están en huelga contra Sarkozy por lo mismo: intentar usar el asesinato de una joven (Laëtitia Perrais) como arma populista contra los juristas. Hace unos meses el 64 % de los franceses consideraba que sus políticos eran corruptos, en gran parte debido al escándalo, o mejor dicho affaire Bettencourt; ahora el presidente galo se convierte en paladín de sus ciudadanos (sin importar si son culpables o inocentes) y a todo esto, ¿alguien sabe cómo se llamaba el pastelero?
Apostilla:
Uno de los destinatarios de este mensaje, Agustín García, me proporcionó el dato: el pastelero monsieur Remontel, dueño de un restaurante de Tacubaya donde algunos oficiales del presidente Santa Anna, se habían comido unos pasteles sin pagar la cuenta, por lo cual exigía ser indemnizado. Remontel exigía sesenta mil pesos y fue una de las razones esgrimidas por el gobierno de Francia para invadirnos.
Otto René Castillo : VAMONOS PATRIA A CAMINAR
Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.
Yo bajaré los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
Yo he de morir para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.
Tiene que ser así, indiscutiblemente.
Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria,
a los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos en un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras del pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.
Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.
Yo bajaré los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
Yo he de morir para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.
Tiene que ser así, indiscutiblemente.
Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria,
a los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos en un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras del pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.
Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.
HILMER GAVEDIA SIFUENTES: POEMAS
15 mayo 2011
“ESA TARDE”
Te encontré tarde,
Pero te encontré...
Pusiste luz en mis pupilas,
Palpitaste en mis latidos,
Embriagaste mis sentidos,
Agitaste en mi, aguas tranquilas.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Avivaste fuego ardiente,
Aplacaste mi sed de ti,
Amaste mi loco frenesí,
Derramaste la fuente.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Fundiste a la mía tu alma,
Deleitaste mis apetitos,
Saciaste a ellos toditos,
Hiciste perder en mí, la calma.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Juraste amor eterno,
Olvidaste tus promesas,
Reíste de mis tristezas,
Encendiste en mí, un infierno.
Te encontré tarde;
Pero te encontré…
Deshojaste la flor,
Extraviaste el camino,
Cambiaste tu destino,
Volviste a ser mi amor.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
“M – 20164”
Cada vez más lejos…
Más distante más aprisa
Veo alejarte en lontananza
De mi puerto suave brisa
La nave de la esperanza.
En ella van mis emociones
Mis dichas y aventuras
Placeres y gratas sensaciones
Tristezas crueles amarguras
Mis fracasos y desilusiones.
Va al garete solitaria
Al empuje de los vientos,
En la colosal gota salina,
Donde lo inevitable espera
El naufragio o beso de la arena.
Sea cual fuere su destino
En el jardín de mis recuerdos
Tengo una preciosa flor,
Sempiterna e inmarchitable
Que es la esencia de mi amor.
Te encontré tarde,
Pero te encontré...
Pusiste luz en mis pupilas,
Palpitaste en mis latidos,
Embriagaste mis sentidos,
Agitaste en mi, aguas tranquilas.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Avivaste fuego ardiente,
Aplacaste mi sed de ti,
Amaste mi loco frenesí,
Derramaste la fuente.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Fundiste a la mía tu alma,
Deleitaste mis apetitos,
Saciaste a ellos toditos,
Hiciste perder en mí, la calma.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
Juraste amor eterno,
Olvidaste tus promesas,
Reíste de mis tristezas,
Encendiste en mí, un infierno.
Te encontré tarde;
Pero te encontré…
Deshojaste la flor,
Extraviaste el camino,
Cambiaste tu destino,
Volviste a ser mi amor.
Te encontré tarde,
Pero te encontré…
“M – 20164”
Cada vez más lejos…
Más distante más aprisa
Veo alejarte en lontananza
De mi puerto suave brisa
La nave de la esperanza.
En ella van mis emociones
Mis dichas y aventuras
Placeres y gratas sensaciones
Tristezas crueles amarguras
Mis fracasos y desilusiones.
Va al garete solitaria
Al empuje de los vientos,
En la colosal gota salina,
Donde lo inevitable espera
El naufragio o beso de la arena.
Sea cual fuere su destino
En el jardín de mis recuerdos
Tengo una preciosa flor,
Sempiterna e inmarchitable
Que es la esencia de mi amor.
Gustavo Riquelme Martínez: POEMAS
Anáfora Soy
Soy papel cristal vaporeado por la niebla del olvido
Soy río sin cauce y sin delta
Soy ave meditabunda
Soy baúl sin recuerdo
Soy juguete solitario
Soy viento sin aliento
Soy quena sin hoyos
Soy bandera sin color
Soy niño sin luz, sin dulzura
Soy árbol caído de tajo en tajo
Soy marioneta de mi destino
Soy pan del olvido
Soy luz fermentada en el olvido
Soy tierra sin surcos
Soy roca solitaria en el abismo
Soy polvo ahuyentado en la miseria
Soy hambre
Soy futuro
Soy llanto rojo
Soy arte sin concepción
Soy música andina
Soy nación blanca
Soy yo…! Solo yo!
Al Maestro
Tus sentidos muestran saber,
Tu voz risueña retumba todo ser
Oyes los latidos de mi infancia, niñez y adolescencia
Y me rindo ante tu presencia,
Horizontes forjas en tus escuelas
Gallardía y tesón que siempre muestras,
A las rémoras que son nuestras
Tu rostro inspira emoción,
Tus palabras siempre acción
Y en tu sangre siempre esa flama de pasión
Por tanto amor a tu vocación,
Mentor de almas, ¡Si que eres!
Caballero épico hacia donde fueres.
Efigie de Padre eres,
Égida maestra que siempre tienes
Personalidad donosa muestras
¡Si que eres! Obra maestra,
Emular tus pasos quisiera
Encandilar tu ego, no sé si pudiera.
Encomiar tu profesión quisiera,
Proferir sonidos de grandeza
Por tu noble vocación,
Y esa entrega de corazón.
LAMENTO MATERNAL
¡Mamá llora
Consumida por los pasos del fulgor incesante,
Su semblante me añora
Su olor me dice
¡No te vayas!
Su sombra blasfema tristeza
Sus ojos tienen charcos de recuerdos
Su miedo remese el tiempo
Su piel sondea ultratumbas fatales
¡Mamá llora!
Sentada en el diván andino,
Paralitica en la madeja del sufrimiento
Prendida de un lienzo quechua
En sus pasos espumean polvaredas de viernes
¡Mamá llora!
Junto al féretro de enero
Junto a la repisa de tu destino
Bebe pensamientos solitarios
Bebe el verbo ya conjugado
Su sangre tiene rabia
Rabia tiene su sangre
¡Mamá llora!
Prendida de mí pecho
Mi pecho prendida de ella
Su voz tiene canto épico
Resquebrajados por su desdicha
¡Mamá llora!
Y la recuerdo
Entre las vetustas ventanas de sus penas
Entre el paisaje desolador de la casa
Con la comparsa trágica que le susurra al oído
¡Mamá llora!
¡Mamá llora!
Ya sin mí.
Soy papel cristal vaporeado por la niebla del olvido
Soy río sin cauce y sin delta
Soy ave meditabunda
Soy baúl sin recuerdo
Soy juguete solitario
Soy viento sin aliento
Soy quena sin hoyos
Soy bandera sin color
Soy niño sin luz, sin dulzura
Soy árbol caído de tajo en tajo
Soy marioneta de mi destino
Soy pan del olvido
Soy luz fermentada en el olvido
Soy tierra sin surcos
Soy roca solitaria en el abismo
Soy polvo ahuyentado en la miseria
Soy hambre
Soy futuro
Soy llanto rojo
Soy arte sin concepción
Soy música andina
Soy nación blanca
Soy yo…! Solo yo!
Al Maestro
Tus sentidos muestran saber,
Tu voz risueña retumba todo ser
Oyes los latidos de mi infancia, niñez y adolescencia
Y me rindo ante tu presencia,
Horizontes forjas en tus escuelas
Gallardía y tesón que siempre muestras,
A las rémoras que son nuestras
Tu rostro inspira emoción,
Tus palabras siempre acción
Y en tu sangre siempre esa flama de pasión
Por tanto amor a tu vocación,
Mentor de almas, ¡Si que eres!
Caballero épico hacia donde fueres.
Efigie de Padre eres,
Égida maestra que siempre tienes
Personalidad donosa muestras
¡Si que eres! Obra maestra,
Emular tus pasos quisiera
Encandilar tu ego, no sé si pudiera.
Encomiar tu profesión quisiera,
Proferir sonidos de grandeza
Por tu noble vocación,
Y esa entrega de corazón.
LAMENTO MATERNAL
¡Mamá llora
Consumida por los pasos del fulgor incesante,
Su semblante me añora
Su olor me dice
¡No te vayas!
Su sombra blasfema tristeza
Sus ojos tienen charcos de recuerdos
Su miedo remese el tiempo
Su piel sondea ultratumbas fatales
¡Mamá llora!
Sentada en el diván andino,
Paralitica en la madeja del sufrimiento
Prendida de un lienzo quechua
En sus pasos espumean polvaredas de viernes
¡Mamá llora!
Junto al féretro de enero
Junto a la repisa de tu destino
Bebe pensamientos solitarios
Bebe el verbo ya conjugado
Su sangre tiene rabia
Rabia tiene su sangre
¡Mamá llora!
Prendida de mí pecho
Mi pecho prendida de ella
Su voz tiene canto épico
Resquebrajados por su desdicha
¡Mamá llora!
Y la recuerdo
Entre las vetustas ventanas de sus penas
Entre el paisaje desolador de la casa
Con la comparsa trágica que le susurra al oído
¡Mamá llora!
¡Mamá llora!
Ya sin mí.
Horizontes de Vuelos Infinitos: Carmen Amaralis Vega Olivencia
14 mayo 2011
Contando con la presencia del distinguido maestro de la Academia de Artes y Ciencias de Puerto Rico, el Dr. Rafael Colón Olivieri, quien analizo su reciente Libro ¨Horizontes de Vuelos Infinitos¨, que recoge en relatos breves y poesía los más íntimos sentimientos de las travesías por el mundo realizada por nuestra gran amiga y hermana literata Carmen Amaralis Vega Olivencia.
Así mismo participaron grandes personalidades de la hermana república de Puerto Rico como Alice Miriam Vega Olivencia, que fue la maestra de ceremonia, el señor Alcalde, José Guillermo Rodríguez y de la Sra. Olga Krumhansl, directora del Departamento de Arte y Cultura Municipal, patrocinadores de esta actividad.
La parte musical estuvo a cargo del prestigioso maestro Pepe Avilés, quien deleito a los presentes con lo mejor de su basto repertorio, la nota emotiva de la noche la dieron sus compañeras de La Unión de Mujeres Americanas, quienes felicitaron a la escritora Carmen Amaralis por el éxito de su reciente libro presentado.
El momento emotivo de la noche se dio cuando la escritora al momento de su elocución dijo a los presentes: Hoy para mí es un día glorioso, pues con este libro, dedicado a la memoria de mi Padre, Don Ismael Vega Martell, cumplo una vez más la ilusión de todo escritor de mostrar lo que habita en su mente y su corazón.
Reciban mi abrazo fraternal.
Carmen Amaralis Vega Olivencia.
Desde Huacho- Perú, capital de la hospitalidad, cuna de la Independencia del Perú, saludamos y felicitamos a nuestra gran amiga Carmen Amaralis Vega Olivencia, por su recienta producción literaria que enorgullece el parnaso literario mundial y especialmente a la literatura de Puerto Rico.
Atentamente.
Julio Solórzano Murga
Fotos de Julia del Prado en BUENOS AIRES - ARGENTINA
13 mayo 2011
POETAS: JORGE LUIS ESTRELLA, JORGE FIGUEROA, MÁXIMO BALLESTER Y JULIA DEL PRADO
CON LA POETA ARGENTINA LILIANA VARELA, RADIO ARINFO
REUNION DE POETAS ARGENTINAS Y JULIA DEL PRADO
POETAS ELIZABETH CINCOTTA Y JULIA DEL PRADO
 |
| JULIA DEL PRADO Y LOS POETAS ARGENTINOS EN EL CAFE TORTONI EN BUENOS AIRES |
POETAS ARGENTINAS SONIA FIGUERAS, LILIANA VARELA, PATRICIA ORTIZ Y JULIA DEL PRADO, POETA PERUANA
POETA MÁXIMO BALLESTER Y JULIA DEL PRADO
NOCHE EN BUENOS AIRES
DÍA DE CAMPO EN LA UNIVERSIDAD NACIONAL DE BUENOS AIRES , FACULTAD DE BIOLOGIA CON SU PRIMA BEATRIZ OSORIO Y LA POETA ARGENTINA SONIA FIGUERAS
Carta abierta de Escritores, de poetas y artistas dirigida al Presidende de México.
11 mayo 2011
CARTA-MANIFIESTO
A FAVOR DE JAVIER SICILIA Y EL PUEBLO MEXICANO
Amán, Atenas, Árgel, Asunción, Babilonia, Barcelona, Belgrado, Berlín, Bogotá, Bremen, Buenos Aires, Caracas, Cuernavaca, Damasco, Dhaka, Dhanbad, Dublín, El Cairo, Estambul, Estocolmo, Fortaleza, Hamburgo, Helsinki, Java, Lagos, La Habana, Lima, Lisboa, Liubliana, Londres, Madrid, Malmö, Medellín, México D.F., Nueva York, París, Pilsen, Plymouth, Porto, Québec, Quito, Reykiavik, San Francisco, Santiago de Chile, Salzburgo, Seúl, Stuttgart, Tokio, Toronto, Valencia, Viena, Yibuti, Zurich et al – Domingo, 8 de Mayo de 2011
Excmo. Sr. Lic. Felipe Calderón Hinojosa, Presidente Constitucional de los Estados Unidos Mexicanos.
P R E S E N T E
Los abajo firmantes, 380 poetas, escritores, músicos, artistas, periodistas y catedráticos de 63 países de diversos rincones de este mundo, condenamos enérgicamente el asesinato de Juan Francisco Sicilia, hijo del poeta mexicano Javier Sicilia, y de sus seis acompañantes, ocurrido el día 28 del mes de marzo del presente año en la ciudad de Cuernavaca, Morelos.
Nos dirigimos a Usted para solicitarle respetuosamente que todos los asesinos sean hallados y castigados con todo el peso de la ley.
Asimismo, nos permitimos manifestar nuestra profunda preocupación por los hechos dolorosos que presencia el mundo y no condicen con la dignidad de México, del pueblo mexicano y de su gloriosa tradición. Acompañamos a los familiares de los más de 35.000 seres humanos que han perdido la vida en razón de situaciones notorias y, como todos ellos, esperamos que se hará justicia y que el manto de la impunidad no abrigará a los asesinos.
A T E N T A M E N T E
Rosana Acquaroni (España), poeta; Neus Aguado (España), escritora; Felipe Agudelo Tenorio (Colombia), escritor; Humberto Ak’abal (Guatemala), poeta; Toyin Akinosho (Nigeria), escritor y periodista; Rodolfo Alonso (Argentina), poeta y traductor; Ali Al-Shalah (Irak-Suiza), poeta, Director del Festival Árabe de Poesía “Al-Mutanabbi”; Ana Luísa Amaral (Portugal), poeta y profesora universitaria; José Vicente Anaya (México), poeta; José Guillermo Ánjel (Colombia), escritor y profesor universitario; Vito Apüshana (Colombia), poeta; Jotamario Arbeláez (Colombia), poeta; Juan Domingo Argüelles (México), escritor; Ingeborg Arlt (Alemania), escritora, Asociación Alemana de Escritores en Brandenburgo; Michael Augustin (Alemania), poeta y codirector del Festival Internacional de Poesía de Bremen “Poetry on the road”; Homero Aridjis (México), poeta; Chloe Aridjis (México), escritora; Eva Aridjis (México), cineasta; Dimitri Avghérinos, escritor y traductor (Siria-Grecia); Willy Bach (Costa Rica), poeta e historiador; Sergio Badilla (Chile), académico y poeta; María Baranda (México), poeta; Juan Barja (España), Director del Círculo de Bellas Artes enMadrid; Diego Bastianutti (Italia-Canadá), poeta y escritor, Vicecónsul de Italia en Canadá; Iren Baumann (Suiza), poeta; Klaus Behringer (Alemania), Presidente de la Unión de Escritores del Sarre; Gaston Bellemare (Québec-Canadá), editor y promotor cultural; Jenny Beltrán Suavita (Colombia-España), investigadora; Héctor Berenguer (Argentina), poeta; Bengt Berg (Suecia), poeta y Diputado en el Parlamento Sueco; Elba Berruz (Ecuador-E.U.), Asociación Mundial de Ecuatorianos Residentes en el exterior; Alberto Blanco (México), poeta; Klaus Bertram (Argentina); René Bertram (Argentina); Casimiro de Brito (Portugal), poeta, Premio Europeo de Poesía Sibila Aleramo-Mario Luzi; Sujata Bhatt (India-E.U.), poeta; Heinrich Bleicher-Nagelsmann (Alemania), Secretario General de la Asociación Alemana de Escritores; Jorge Boccanera (Argentina), poeta y periodista; Pascual Borzelli (Panamá-México), fotógrafo; Rachid Boudjedra (Argelia), poeta; Breyten Breytenbach (Francia-Suráfrica), poeta; Denisse Buendía (México), poeta; Janos Burghardt (Alemania), ingeniero; Jona Burghardt (Alemania-Argentina), poeta y traductora; Tobías Burghardt (Alemania), poeta; Rómulo Bustos Aguirre (Colombia), poeta; Nicole Cage-Florentiny (Martinica), escritora; Lila Calderón (Chile), poeta; Carlos Calero (Nicaragua), poeta; Marco Antonio Campos (México), poeta; Kenia Cano (México), poeta; Albert Cañagueral Rey (Cataluña-España), periodista; Emmanuel Carballo (México), crítico literario; Héctor Carreto (México), poeta; Wilfredo Carrizales (Venezuela-China), poeta, sinólogo y traductor; Victor Manuel Cárdenas (México), poeta; Leopoldo “Teuco” Castilla (Argentina), poeta; Malena Cirasa (Argentina), poeta; Antonio Cisneros (Perú), poeta; Mirta Clara (Argentina), psicóloga y profesora; Jennifer Clement (E.U.-México), poeta, narradora y Presidente del PEN Club México; Emilio Coco (Italia), poeta y traductor; Ampie Coetzee (Suráfrica), escritor y profesor universitario; Rosina Conde (México), escritora; Neftalí Coria (México), poeta; Adriano Corrales Arias (Costa Rica), escritor; Antonio Correa (Colombia-Ecuador), poeta; David Cortés Cabán (Puerto Rico), poeta y profesor universitario; María Cortina (México), promotora cultural; Ramón Cote Baraibar (Colombia), poeta; Elsa Cross (México), poeta; Margarito Cuéllar (México), poeta; Ricardo Cuéllar (Colombia), poeta y profesor universitario; Ricardo José Chalarca (Colombia) narrador y ensayista; Jorge Humberto Chávez (México), poeta; Manfred Chobot (Austria), escritor; Chong He Yong (Corea del Sur), traductora y catedrática universitaria; Luis Chumacero (México), escritor; Aline Davidoff (México), escritora, Vicepresidente PEN Club México; Volker W. Degener (Alemania), escritor, Asociación de Escritores en Renania Westfalia; Antonio Deltoro (México), poeta; Esther Dischereit (Alemania) poeta y escritora, Premio Erich Fried; Regina Dyck (Alemania), Directora del Festival Internacional de Poesía “Poetry on the road” en Bremen; Vanessa Droz (Puerto Rico), poeta; Tarek Eltayeb (Sudán-Egipto), poeta y académico; Ursula Eltayeb (Austria), arabista y traductora; Beatriz Espejo (México), narradora; José María Espinasa (México), poeta y editor; Santiago Espinosa (Colombia), poeta y editor; Jorge Esquinca (México), poeta; Lucía Estrada (Colombia), poeta; Carlos Fajardo Fajardo (Colombia), poeta; Massum Faryar (Afganistán-Alemania), poeta y traductor del farsi; Lawrence Ferlinghetti (San Francisco-E.U.), poeta; Renée Ferrer (Paraguay) poeta y narradora; María Antonieta Flores (Venezuela), poeta; Gabriel Jaime Franco (Colombia), poeta; Daniel Freidemberg (Argentina), poeta; Zein Elabdin Fouad (Egipto), poeta; Mía Gallegos (Costa Rica), poeta, Presidenta de la Asociación Costarricense de Escritoras; Tomas Friedmann (Austria), Director de la Casa de Literatura en Salzburgo; Antonio Gamoneda (España), poeta, Premio Cervantes de Literatura; Ángela García (Colombia), poeta y traductora; Reynaldo García Blanco (Cuba), poeta, Director Centro de Promoción Literaria José Soler Puig de Santiago de Cuba; María Isabel García Mayorca (Colombia), poeta; Dana Gelinas (México), poeta; Mónica de la Garza (México), economista; Juan Gelman (Argentina), poeta, Premio Cervantes de Literatura; Judit Gerendas (Venezuela), narradora, crítica literaria; Gunnar F. Gerlach (Alemania), profesor universitario, Asociación para la Intervención del Arte-GfoK; Isaac Goldemberg (Perú-EE.UU.), escritor y profesor; Stefanie Golisch (Italia-Alemania), escritora y traductora; Aldemar González (Colombia), poeta; Jorge González de León (México), poeta; Wolfgang Görtschacher (Austria), editor y catedrático; Hernando Guerra Tovar (Colombia), poeta; Gabriela Gutiérrez Ovalle (México), pintora; Hugo Gutiérrez Vega (México), poeta; Qassim Haddad (Baréin), poeta; Christina Hartmann (Alemania), activista cultural; Joy Harjo (Nación Mvkoke-E.U.), poeta y músico; Rodolfo Häsler (Cataluña-España), poeta y traductor; Aden Hassan Aden (República de Yibuti), escritor, Presidente del Centro PEN Somalí; Allison Hedge Coke (E.U.), poeta; Martina Hefter (Alemania), escritora y artista; Peter Nikolaus Heikenwälder (Alemania), artista; Axel Helbig (Alemania), Revista de Literatura y Arte “Ostragehege”; Francisco Hernández (México), poeta; Enrique Hernández-D’Jesús (Venezuela), poeta y artista; Juan Miguel Hernández León (España), Presidente del Círculo de Bellas Artes en Madrid; Dorothea Rosa Herliany (Indonesia), poeta; Mofidul Hoque (Bangladesh), ensayísta, crítico y activista cultural; David Huerta (México), poeta; Eduardo Hurtado (México), poeta; Stanka Hrastelj (Eslovenia), poeta; Josef Hrubý (República Checa), poeta, Presidente de la Unión de Escritores en Bohemia; Sergio Iagulli (Italia), Director de la “Casa della Poesia” en Baronissi; Philo Ikonya (Kenia-Noruega), escritora,Presidenta del Centro PEN Kenia; Edwin Illescas (Nicaragua), poeta; Gabriel Impaglione (Argentina-Italia), poeta; Christoph Janacs (Austria), escritor y maestro; Ana María Jaramillo (Colombia-México), escritora; Jimena Jiménez Cacho (México), fotógrafa; Elfriede Jelinek (Austria), escritora y dramaturga, Premio Nobel de Literatura; Birgitta Jónsdóttir (Islandia), poeta y Diputada del Parlamento Islandés; Leandro Katz (Argentina), cineasta, escritor y fotógrafo; Dhabiya Khamis (Emiratos Árabes Unidos-Egipto), poeta y activista por los Derechos Humanos y la Mujer; Kim Kwang-Kyu (Corea del Sur), poeta y catedrático; Jutta Konjer (Alemania), artista; José Kozer (Cuba-E.U.), poeta; Maruša Krese (Eslovenia-Alemania), periodista y escritora; Jan Kuhlbrodt (Alemania), escritor; Klaus Küpper (Alemania), Archivo de literatura traducida de América Latina y el Caribe en Colonia; Brigitte Labs-Ehlert (Alemania), Directora del Festival de Literatura y Música „Caminos por el paisaje”, Oficina de Literatura Westfalia Oriental-Lippe; Jorge Alejandro Lagos Nilsson (Chile), periodista y escritor; Josu Landa (México), poeta; Barbara Lang (E.U.-Alemania), traductora y gestora cultural; Magali Lara (México), pintora; María Pía Lara (México), doctora en filosofía; Nicole Laurent-Catrice (Francia), poeta y traductora; Anton G. Leitner (Alemania), poeta y director de la revista de poesía “Das Gedicht”; David Lemm (Alemania), coeditor de la revista literaria “Streckenlaeufer” y autor; Juan Carlos Lemus (Guatemala), poeta y narrador; José Ángel Leyva (México), poeta y editor; Conceição Lima (San Tomé y Príncipe), periodista y poeta; Klaus-Jürgen Liedtke (Alemania), poeta y traductor; Jairo Alberto López (Colombia), poeta; Helmut Lotz (Alemania), editor; Elva Macías (México), poeta; Francisco Magaña (México), poeta; Sepp Mall (Italia), escritor y maestro; Álvaro Marín (Colombia), escritor; Rosanna Emperatriz Marín Leal (Venezuela), escritora y gestora cultural; Gonzalo Márquez Cristo (Colombia), poeta; Émile Martel (Québec-Canadá), escritor y traductor; Presidente del Centro Québec del PEN Internacional; Fabio Martínez (Colombia), escritor y docente; Leonardo Iván Martínez (México), poeta; María Luisa Martínez Passarge (México), diseñadora gráfica y editora; Floriano Martins (Brasil), poeta y editor; Manuele Masini (Italia-Portugal), escritor, investigador y traductor; Mohamed Massad (Marruecos), escritor y periodista; Larry Mejía (Colombia), escritor; Victor Manuel Mendiola (México), poeta, Presidente Honorario PEN Club México; Anne-Marie Mergier (Francia), periodista; Alan Mills (Guatemala), escritor; Sergio Mondragón (México), poeta; Raúl Montero Zepeda (México), Presidente de Gestión y Renovación Social Bicentenario, AC. (México); Esteban Moore (Argentina), poeta y periodista; Winston Morales Chavarro (Colombia), poeta y docente universitario; Martin Mowforth (Reino Unido), profesor universitario de antropogeografía; Verónica Murguía (México), escritora; Lorenz Müller-Morenius (Alemania), pintor y gráfico, Primer Directivo Confederal de la Sección Artes Plásticas del Sindicato Alemán Unido-Verdi en Berlín; María Negroni (Argentina), poeta; Alberto Nessi (Suiza Italiana), escritor; Helmuth A. Niederle (Austria), escritor, directivo del Centro Austríaco del PEN Club; Mario Noel Rodríguez (Guatemala), poeta; Iván Oñate (Ecuador), poeta; Xavier Oquendo (Ecuador), poeta; Armando Orozco Tovar (Colombia), poeta; Amparo Osorio (Colombia), poeta; Heidemarie Ott (Alemania), Directora del Centro de Literatura en Hamburgo; Adnan Özer (Turquía), poeta y Director del Festival Internacional de Poesía en Estambul; Cristina Pacheco (México), escritora y periodista; José Emilio Pacheco (México), poeta y narrador, Premio Cervantes de Literatura; María Rosa Palazón (México), escritora e historiadora; Ramón Palomares (Venezuela), poeta, profesor universitario; Teresa Pascual (Valencia, España), poeta; Ernest Pépin (Guadalupe), escritor; Gustavo Pereira (Venezuela), poeta, Premio Nacional de Poesía; Cristina Peri Rossi (Uruguay-España), poeta y escritora, Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti; Aline Peterson (México), escritora; Una Pfau (Alemania), escritora y periodista; Héctor A. Piccoli (Argentina), poeta y traductor; Jean Portante (Luxemburgo-Francia), poeta y traductor; Branko Prelevic (Serbia-Montenegro), poeta y traductor; Gustavo Adolfo Quesada (Colombia), poeta y profesor universitario; José Pablo Quevedo (Perú), poeta y crítico; Susanna Rafart (Catalunya-España), poeta; Aminur Rahman (Bangladesh), poeta y traductor; María Ramírez Delgado (Venezuela), poeta; Sofía Ramírez (México), narradora; Rogelio Ramos Signes (Argentina), escritor; José Luis Reina Palazón (España), poeta y traductor; Gendis Rara (Indonesia), poeta; Fernando Rendón (Colombia), poeta, Director del Festival Internacional de Poesía en Medellín y Premio Nobel Alternativo; Eleonora Requena (Venezuela) poeta; Taher Riad (Jordania), poeta; Christoph Richter (Alemania), pintor, Directivo de la Sección Artes Plásticas del Sindicato Alemán Unido en Hamburgo; Juan Manuel Roca (Colombia), poeta; Joaquina Rodríguez Plaza (México), escritora; Juan Manuel Rodríguez Tobal (España), poeta; Gabriel Rosenstock (Irlanda), poeta; Bernardo Ruiz (México), escritor; Abdul Hadi Sadoun (Irak), escritor e hispanista; Martín Salas Avial (Colombia), Director del Festival Internacional de Poesía en Cartagena; Arabella Salaverry (Costa Rica), poeta y actriz; Mario Sampaolesi (Argentina), poeta; Eduard Sanahuja (Cataluña-España), poeta; Àxel Sanjosé (Alemania), poeta y traductor; Maria de Nazaré Sanches (Portugal), aforista y traductora; Andrés Sánchez Robayna (España), poeta, ensayista y catedrático; Neftalí Sandoval-Vekarich (Colombia / Serbia), poeta y antropólogo; César Seco (Venezuela), poeta y fundador de la Bienal Internacional de Literatura Elías David Curiel; Dolores Serrano (México), lingüista; R. K. Singh (India), poeta y catedrático en Humanidades y Ciencias Sociales; Ulrich Schreiber (Alemania), Director del Festival Internacional de Literatura en Berlín; Jeannette Schwebsch (Argentina); Yván Silén (Puerto Rico), poeta y novelista; Lasse Söderberg (Suecia), poeta y traductor; Joaquín Soto (Costa Rica), poeta; Jörg Stange (Alemania), artista, Asociación para la Intervención del Arte-GfoK, Directivo del Sindicato Alemán Unido en la Sección Artes Plásticas con cien artistas de Hamburgo; Ludwig Steinherr (Alemania) escritor, Academia Bávara de Bellas Artes; Eira Stenberg (Finlandia), poeta y escritora; Torsten Striegnitz (Alemania), cineasta; Alhaji Papa Susso (Gambia), poeta y músico; Alberto Szpunberg (Argentina), poeta y periodista; Tomaž Šalamun (Eslovenia), poeta; Paco Ignacio Taibo II (México), narrador y biógrafo; Tendo Taijin (Japón), poeta y pintor; Milagros Terán (Nicaragua), poeta; Johannes Thumfart (Alemania), periodista de diario semanal “Die Zeit”; Erkut Tokman (Turquía), poeta y traductor; Luis Tovar (México), escritor y periodista; Iván Trejo (México), poeta; Vida Valero (México), escritora y catedrática; Stefaan van den Bremt (Bélgica), poeta y traductor; Eduardo Vázquez Martín (México), poeta; Galo Vega (Ecuador), escritor; Enzia Verduchi (México), poeta; Paloma Villegas (México), escritora; Humberto Vinueza (Ecuador), escritor y poeta; Jordi Virallonga (Cataluña-España), poeta y catedrático; Jürgen Völkert-Marten (Alemania), escritor; Ulla Walter (Alemania), pintora y autora; Rodja Weigand (Alemania), poeta y editor, Espacio de Arte Schwifting (Alemania); Eliot Weinberger (E.U.), escritor; Ron Winkler (Alemania), escritor y traductor; Eraclio Zepeda (México), poeta y narrador; Walter Zimmermann (Alemania), compositor y docente universitario; Félix Aurelio Zurita (México), investigador y académico,Julio Solórzano Murga (Perú) Escritor,Raúl Gálvez Cuellar, (Perú)Filósofo, Abogado y Escritor. –
A FAVOR DE JAVIER SICILIA Y EL PUEBLO MEXICANO
Amán, Atenas, Árgel, Asunción, Babilonia, Barcelona, Belgrado, Berlín, Bogotá, Bremen, Buenos Aires, Caracas, Cuernavaca, Damasco, Dhaka, Dhanbad, Dublín, El Cairo, Estambul, Estocolmo, Fortaleza, Hamburgo, Helsinki, Java, Lagos, La Habana, Lima, Lisboa, Liubliana, Londres, Madrid, Malmö, Medellín, México D.F., Nueva York, París, Pilsen, Plymouth, Porto, Québec, Quito, Reykiavik, San Francisco, Santiago de Chile, Salzburgo, Seúl, Stuttgart, Tokio, Toronto, Valencia, Viena, Yibuti, Zurich et al – Domingo, 8 de Mayo de 2011
Excmo. Sr. Lic. Felipe Calderón Hinojosa, Presidente Constitucional de los Estados Unidos Mexicanos.
P R E S E N T E
Los abajo firmantes, 380 poetas, escritores, músicos, artistas, periodistas y catedráticos de 63 países de diversos rincones de este mundo, condenamos enérgicamente el asesinato de Juan Francisco Sicilia, hijo del poeta mexicano Javier Sicilia, y de sus seis acompañantes, ocurrido el día 28 del mes de marzo del presente año en la ciudad de Cuernavaca, Morelos.
Nos dirigimos a Usted para solicitarle respetuosamente que todos los asesinos sean hallados y castigados con todo el peso de la ley.
Asimismo, nos permitimos manifestar nuestra profunda preocupación por los hechos dolorosos que presencia el mundo y no condicen con la dignidad de México, del pueblo mexicano y de su gloriosa tradición. Acompañamos a los familiares de los más de 35.000 seres humanos que han perdido la vida en razón de situaciones notorias y, como todos ellos, esperamos que se hará justicia y que el manto de la impunidad no abrigará a los asesinos.
A T E N T A M E N T E
Rosana Acquaroni (España), poeta; Neus Aguado (España), escritora; Felipe Agudelo Tenorio (Colombia), escritor; Humberto Ak’abal (Guatemala), poeta; Toyin Akinosho (Nigeria), escritor y periodista; Rodolfo Alonso (Argentina), poeta y traductor; Ali Al-Shalah (Irak-Suiza), poeta, Director del Festival Árabe de Poesía “Al-Mutanabbi”; Ana Luísa Amaral (Portugal), poeta y profesora universitaria; José Vicente Anaya (México), poeta; José Guillermo Ánjel (Colombia), escritor y profesor universitario; Vito Apüshana (Colombia), poeta; Jotamario Arbeláez (Colombia), poeta; Juan Domingo Argüelles (México), escritor; Ingeborg Arlt (Alemania), escritora, Asociación Alemana de Escritores en Brandenburgo; Michael Augustin (Alemania), poeta y codirector del Festival Internacional de Poesía de Bremen “Poetry on the road”; Homero Aridjis (México), poeta; Chloe Aridjis (México), escritora; Eva Aridjis (México), cineasta; Dimitri Avghérinos, escritor y traductor (Siria-Grecia); Willy Bach (Costa Rica), poeta e historiador; Sergio Badilla (Chile), académico y poeta; María Baranda (México), poeta; Juan Barja (España), Director del Círculo de Bellas Artes enMadrid; Diego Bastianutti (Italia-Canadá), poeta y escritor, Vicecónsul de Italia en Canadá; Iren Baumann (Suiza), poeta; Klaus Behringer (Alemania), Presidente de la Unión de Escritores del Sarre; Gaston Bellemare (Québec-Canadá), editor y promotor cultural; Jenny Beltrán Suavita (Colombia-España), investigadora; Héctor Berenguer (Argentina), poeta; Bengt Berg (Suecia), poeta y Diputado en el Parlamento Sueco; Elba Berruz (Ecuador-E.U.), Asociación Mundial de Ecuatorianos Residentes en el exterior; Alberto Blanco (México), poeta; Klaus Bertram (Argentina); René Bertram (Argentina); Casimiro de Brito (Portugal), poeta, Premio Europeo de Poesía Sibila Aleramo-Mario Luzi; Sujata Bhatt (India-E.U.), poeta; Heinrich Bleicher-Nagelsmann (Alemania), Secretario General de la Asociación Alemana de Escritores; Jorge Boccanera (Argentina), poeta y periodista; Pascual Borzelli (Panamá-México), fotógrafo; Rachid Boudjedra (Argelia), poeta; Breyten Breytenbach (Francia-Suráfrica), poeta; Denisse Buendía (México), poeta; Janos Burghardt (Alemania), ingeniero; Jona Burghardt (Alemania-Argentina), poeta y traductora; Tobías Burghardt (Alemania), poeta; Rómulo Bustos Aguirre (Colombia), poeta; Nicole Cage-Florentiny (Martinica), escritora; Lila Calderón (Chile), poeta; Carlos Calero (Nicaragua), poeta; Marco Antonio Campos (México), poeta; Kenia Cano (México), poeta; Albert Cañagueral Rey (Cataluña-España), periodista; Emmanuel Carballo (México), crítico literario; Héctor Carreto (México), poeta; Wilfredo Carrizales (Venezuela-China), poeta, sinólogo y traductor; Victor Manuel Cárdenas (México), poeta; Leopoldo “Teuco” Castilla (Argentina), poeta; Malena Cirasa (Argentina), poeta; Antonio Cisneros (Perú), poeta; Mirta Clara (Argentina), psicóloga y profesora; Jennifer Clement (E.U.-México), poeta, narradora y Presidente del PEN Club México; Emilio Coco (Italia), poeta y traductor; Ampie Coetzee (Suráfrica), escritor y profesor universitario; Rosina Conde (México), escritora; Neftalí Coria (México), poeta; Adriano Corrales Arias (Costa Rica), escritor; Antonio Correa (Colombia-Ecuador), poeta; David Cortés Cabán (Puerto Rico), poeta y profesor universitario; María Cortina (México), promotora cultural; Ramón Cote Baraibar (Colombia), poeta; Elsa Cross (México), poeta; Margarito Cuéllar (México), poeta; Ricardo Cuéllar (Colombia), poeta y profesor universitario; Ricardo José Chalarca (Colombia) narrador y ensayista; Jorge Humberto Chávez (México), poeta; Manfred Chobot (Austria), escritor; Chong He Yong (Corea del Sur), traductora y catedrática universitaria; Luis Chumacero (México), escritor; Aline Davidoff (México), escritora, Vicepresidente PEN Club México; Volker W. Degener (Alemania), escritor, Asociación de Escritores en Renania Westfalia; Antonio Deltoro (México), poeta; Esther Dischereit (Alemania) poeta y escritora, Premio Erich Fried; Regina Dyck (Alemania), Directora del Festival Internacional de Poesía “Poetry on the road” en Bremen; Vanessa Droz (Puerto Rico), poeta; Tarek Eltayeb (Sudán-Egipto), poeta y académico; Ursula Eltayeb (Austria), arabista y traductora; Beatriz Espejo (México), narradora; José María Espinasa (México), poeta y editor; Santiago Espinosa (Colombia), poeta y editor; Jorge Esquinca (México), poeta; Lucía Estrada (Colombia), poeta; Carlos Fajardo Fajardo (Colombia), poeta; Massum Faryar (Afganistán-Alemania), poeta y traductor del farsi; Lawrence Ferlinghetti (San Francisco-E.U.), poeta; Renée Ferrer (Paraguay) poeta y narradora; María Antonieta Flores (Venezuela), poeta; Gabriel Jaime Franco (Colombia), poeta; Daniel Freidemberg (Argentina), poeta; Zein Elabdin Fouad (Egipto), poeta; Mía Gallegos (Costa Rica), poeta, Presidenta de la Asociación Costarricense de Escritoras; Tomas Friedmann (Austria), Director de la Casa de Literatura en Salzburgo; Antonio Gamoneda (España), poeta, Premio Cervantes de Literatura; Ángela García (Colombia), poeta y traductora; Reynaldo García Blanco (Cuba), poeta, Director Centro de Promoción Literaria José Soler Puig de Santiago de Cuba; María Isabel García Mayorca (Colombia), poeta; Dana Gelinas (México), poeta; Mónica de la Garza (México), economista; Juan Gelman (Argentina), poeta, Premio Cervantes de Literatura; Judit Gerendas (Venezuela), narradora, crítica literaria; Gunnar F. Gerlach (Alemania), profesor universitario, Asociación para la Intervención del Arte-GfoK; Isaac Goldemberg (Perú-EE.UU.), escritor y profesor; Stefanie Golisch (Italia-Alemania), escritora y traductora; Aldemar González (Colombia), poeta; Jorge González de León (México), poeta; Wolfgang Görtschacher (Austria), editor y catedrático; Hernando Guerra Tovar (Colombia), poeta; Gabriela Gutiérrez Ovalle (México), pintora; Hugo Gutiérrez Vega (México), poeta; Qassim Haddad (Baréin), poeta; Christina Hartmann (Alemania), activista cultural; Joy Harjo (Nación Mvkoke-E.U.), poeta y músico; Rodolfo Häsler (Cataluña-España), poeta y traductor; Aden Hassan Aden (República de Yibuti), escritor, Presidente del Centro PEN Somalí; Allison Hedge Coke (E.U.), poeta; Martina Hefter (Alemania), escritora y artista; Peter Nikolaus Heikenwälder (Alemania), artista; Axel Helbig (Alemania), Revista de Literatura y Arte “Ostragehege”; Francisco Hernández (México), poeta; Enrique Hernández-D’Jesús (Venezuela), poeta y artista; Juan Miguel Hernández León (España), Presidente del Círculo de Bellas Artes en Madrid; Dorothea Rosa Herliany (Indonesia), poeta; Mofidul Hoque (Bangladesh), ensayísta, crítico y activista cultural; David Huerta (México), poeta; Eduardo Hurtado (México), poeta; Stanka Hrastelj (Eslovenia), poeta; Josef Hrubý (República Checa), poeta, Presidente de la Unión de Escritores en Bohemia; Sergio Iagulli (Italia), Director de la “Casa della Poesia” en Baronissi; Philo Ikonya (Kenia-Noruega), escritora,Presidenta del Centro PEN Kenia; Edwin Illescas (Nicaragua), poeta; Gabriel Impaglione (Argentina-Italia), poeta; Christoph Janacs (Austria), escritor y maestro; Ana María Jaramillo (Colombia-México), escritora; Jimena Jiménez Cacho (México), fotógrafa; Elfriede Jelinek (Austria), escritora y dramaturga, Premio Nobel de Literatura; Birgitta Jónsdóttir (Islandia), poeta y Diputada del Parlamento Islandés; Leandro Katz (Argentina), cineasta, escritor y fotógrafo; Dhabiya Khamis (Emiratos Árabes Unidos-Egipto), poeta y activista por los Derechos Humanos y la Mujer; Kim Kwang-Kyu (Corea del Sur), poeta y catedrático; Jutta Konjer (Alemania), artista; José Kozer (Cuba-E.U.), poeta; Maruša Krese (Eslovenia-Alemania), periodista y escritora; Jan Kuhlbrodt (Alemania), escritor; Klaus Küpper (Alemania), Archivo de literatura traducida de América Latina y el Caribe en Colonia; Brigitte Labs-Ehlert (Alemania), Directora del Festival de Literatura y Música „Caminos por el paisaje”, Oficina de Literatura Westfalia Oriental-Lippe; Jorge Alejandro Lagos Nilsson (Chile), periodista y escritor; Josu Landa (México), poeta; Barbara Lang (E.U.-Alemania), traductora y gestora cultural; Magali Lara (México), pintora; María Pía Lara (México), doctora en filosofía; Nicole Laurent-Catrice (Francia), poeta y traductora; Anton G. Leitner (Alemania), poeta y director de la revista de poesía “Das Gedicht”; David Lemm (Alemania), coeditor de la revista literaria “Streckenlaeufer” y autor; Juan Carlos Lemus (Guatemala), poeta y narrador; José Ángel Leyva (México), poeta y editor; Conceição Lima (San Tomé y Príncipe), periodista y poeta; Klaus-Jürgen Liedtke (Alemania), poeta y traductor; Jairo Alberto López (Colombia), poeta; Helmut Lotz (Alemania), editor; Elva Macías (México), poeta; Francisco Magaña (México), poeta; Sepp Mall (Italia), escritor y maestro; Álvaro Marín (Colombia), escritor; Rosanna Emperatriz Marín Leal (Venezuela), escritora y gestora cultural; Gonzalo Márquez Cristo (Colombia), poeta; Émile Martel (Québec-Canadá), escritor y traductor; Presidente del Centro Québec del PEN Internacional; Fabio Martínez (Colombia), escritor y docente; Leonardo Iván Martínez (México), poeta; María Luisa Martínez Passarge (México), diseñadora gráfica y editora; Floriano Martins (Brasil), poeta y editor; Manuele Masini (Italia-Portugal), escritor, investigador y traductor; Mohamed Massad (Marruecos), escritor y periodista; Larry Mejía (Colombia), escritor; Victor Manuel Mendiola (México), poeta, Presidente Honorario PEN Club México; Anne-Marie Mergier (Francia), periodista; Alan Mills (Guatemala), escritor; Sergio Mondragón (México), poeta; Raúl Montero Zepeda (México), Presidente de Gestión y Renovación Social Bicentenario, AC. (México); Esteban Moore (Argentina), poeta y periodista; Winston Morales Chavarro (Colombia), poeta y docente universitario; Martin Mowforth (Reino Unido), profesor universitario de antropogeografía; Verónica Murguía (México), escritora; Lorenz Müller-Morenius (Alemania), pintor y gráfico, Primer Directivo Confederal de la Sección Artes Plásticas del Sindicato Alemán Unido-Verdi en Berlín; María Negroni (Argentina), poeta; Alberto Nessi (Suiza Italiana), escritor; Helmuth A. Niederle (Austria), escritor, directivo del Centro Austríaco del PEN Club; Mario Noel Rodríguez (Guatemala), poeta; Iván Oñate (Ecuador), poeta; Xavier Oquendo (Ecuador), poeta; Armando Orozco Tovar (Colombia), poeta; Amparo Osorio (Colombia), poeta; Heidemarie Ott (Alemania), Directora del Centro de Literatura en Hamburgo; Adnan Özer (Turquía), poeta y Director del Festival Internacional de Poesía en Estambul; Cristina Pacheco (México), escritora y periodista; José Emilio Pacheco (México), poeta y narrador, Premio Cervantes de Literatura; María Rosa Palazón (México), escritora e historiadora; Ramón Palomares (Venezuela), poeta, profesor universitario; Teresa Pascual (Valencia, España), poeta; Ernest Pépin (Guadalupe), escritor; Gustavo Pereira (Venezuela), poeta, Premio Nacional de Poesía; Cristina Peri Rossi (Uruguay-España), poeta y escritora, Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti; Aline Peterson (México), escritora; Una Pfau (Alemania), escritora y periodista; Héctor A. Piccoli (Argentina), poeta y traductor; Jean Portante (Luxemburgo-Francia), poeta y traductor; Branko Prelevic (Serbia-Montenegro), poeta y traductor; Gustavo Adolfo Quesada (Colombia), poeta y profesor universitario; José Pablo Quevedo (Perú), poeta y crítico; Susanna Rafart (Catalunya-España), poeta; Aminur Rahman (Bangladesh), poeta y traductor; María Ramírez Delgado (Venezuela), poeta; Sofía Ramírez (México), narradora; Rogelio Ramos Signes (Argentina), escritor; José Luis Reina Palazón (España), poeta y traductor; Gendis Rara (Indonesia), poeta; Fernando Rendón (Colombia), poeta, Director del Festival Internacional de Poesía en Medellín y Premio Nobel Alternativo; Eleonora Requena (Venezuela) poeta; Taher Riad (Jordania), poeta; Christoph Richter (Alemania), pintor, Directivo de la Sección Artes Plásticas del Sindicato Alemán Unido en Hamburgo; Juan Manuel Roca (Colombia), poeta; Joaquina Rodríguez Plaza (México), escritora; Juan Manuel Rodríguez Tobal (España), poeta; Gabriel Rosenstock (Irlanda), poeta; Bernardo Ruiz (México), escritor; Abdul Hadi Sadoun (Irak), escritor e hispanista; Martín Salas Avial (Colombia), Director del Festival Internacional de Poesía en Cartagena; Arabella Salaverry (Costa Rica), poeta y actriz; Mario Sampaolesi (Argentina), poeta; Eduard Sanahuja (Cataluña-España), poeta; Àxel Sanjosé (Alemania), poeta y traductor; Maria de Nazaré Sanches (Portugal), aforista y traductora; Andrés Sánchez Robayna (España), poeta, ensayista y catedrático; Neftalí Sandoval-Vekarich (Colombia / Serbia), poeta y antropólogo; César Seco (Venezuela), poeta y fundador de la Bienal Internacional de Literatura Elías David Curiel; Dolores Serrano (México), lingüista; R. K. Singh (India), poeta y catedrático en Humanidades y Ciencias Sociales; Ulrich Schreiber (Alemania), Director del Festival Internacional de Literatura en Berlín; Jeannette Schwebsch (Argentina); Yván Silén (Puerto Rico), poeta y novelista; Lasse Söderberg (Suecia), poeta y traductor; Joaquín Soto (Costa Rica), poeta; Jörg Stange (Alemania), artista, Asociación para la Intervención del Arte-GfoK, Directivo del Sindicato Alemán Unido en la Sección Artes Plásticas con cien artistas de Hamburgo; Ludwig Steinherr (Alemania) escritor, Academia Bávara de Bellas Artes; Eira Stenberg (Finlandia), poeta y escritora; Torsten Striegnitz (Alemania), cineasta; Alhaji Papa Susso (Gambia), poeta y músico; Alberto Szpunberg (Argentina), poeta y periodista; Tomaž Šalamun (Eslovenia), poeta; Paco Ignacio Taibo II (México), narrador y biógrafo; Tendo Taijin (Japón), poeta y pintor; Milagros Terán (Nicaragua), poeta; Johannes Thumfart (Alemania), periodista de diario semanal “Die Zeit”; Erkut Tokman (Turquía), poeta y traductor; Luis Tovar (México), escritor y periodista; Iván Trejo (México), poeta; Vida Valero (México), escritora y catedrática; Stefaan van den Bremt (Bélgica), poeta y traductor; Eduardo Vázquez Martín (México), poeta; Galo Vega (Ecuador), escritor; Enzia Verduchi (México), poeta; Paloma Villegas (México), escritora; Humberto Vinueza (Ecuador), escritor y poeta; Jordi Virallonga (Cataluña-España), poeta y catedrático; Jürgen Völkert-Marten (Alemania), escritor; Ulla Walter (Alemania), pintora y autora; Rodja Weigand (Alemania), poeta y editor, Espacio de Arte Schwifting (Alemania); Eliot Weinberger (E.U.), escritor; Ron Winkler (Alemania), escritor y traductor; Eraclio Zepeda (México), poeta y narrador; Walter Zimmermann (Alemania), compositor y docente universitario; Félix Aurelio Zurita (México), investigador y académico,Julio Solórzano Murga (Perú) Escritor,Raúl Gálvez Cuellar, (Perú)Filósofo, Abogado y Escritor. –
JOSÉ GAVILAN PALMA
Párroco, Promotor cultural, el padre Pepe nació en Sevilla, ciudad que destaca en la historia del mundo desde antes de las grandes expediciones a las tierras de ultramar, con su Semana Santa, la Feria de Abril, el barrio de Triana, el Cristo de los Gitanos y la Virgen del Rocío. La niñez de Pepe Gavilán fue impactada por la Guerra Civil (1936-1939).
Su labor social lo emprendió en una labor incansable de lucha contra la pobreza y los más humildes. Fue creador de varios PRONEI, centros parroquiales, institutos y otros. Desde aquel día que llega a Huacho el Padre José Gavilán Palma se encuentra con la otra cara del Perú: los más pobres entre los pobres, para el Padre Pepe bastó un grupo de personas comprometidas (adultos y jóvenes) para iniciar una tarea, una misión de cristianismo profundo y de una adecuada organización en el que se vean los frutos de la solidaridad de la gente que sabe y quiere ayudar.
Aquí llegó en 1985 a la parroquia de Nuestra Señora de Fátima, situada en una zona muy pobre del país andino y que en los últimos años ha experimentado un gran cambio gracias al trabajo del sacerdote sevillano, que fundó poco después el centro parroquial Santa Rosa de Lima. Aquí reciben clase a diario unos 1.600 alumnos de diversas edades, ya que los estudios cubren la enseñanza primaria y secundaria, pero no la universitaria.
El Padre José Gavilán Palma dejó de existir el 12 de enero de 2011 en el hospital de Huacho.
Su labor social lo emprendió en una labor incansable de lucha contra la pobreza y los más humildes. Fue creador de varios PRONEI, centros parroquiales, institutos y otros. Desde aquel día que llega a Huacho el Padre José Gavilán Palma se encuentra con la otra cara del Perú: los más pobres entre los pobres, para el Padre Pepe bastó un grupo de personas comprometidas (adultos y jóvenes) para iniciar una tarea, una misión de cristianismo profundo y de una adecuada organización en el que se vean los frutos de la solidaridad de la gente que sabe y quiere ayudar.
Aquí llegó en 1985 a la parroquia de Nuestra Señora de Fátima, situada en una zona muy pobre del país andino y que en los últimos años ha experimentado un gran cambio gracias al trabajo del sacerdote sevillano, que fundó poco después el centro parroquial Santa Rosa de Lima. Aquí reciben clase a diario unos 1.600 alumnos de diversas edades, ya que los estudios cubren la enseñanza primaria y secundaria, pero no la universitaria.
El Padre José Gavilán Palma dejó de existir el 12 de enero de 2011 en el hospital de Huacho.
JOSUE ENRIQUE BARRON ALOR
09 mayo 2011
Fórmula 1
Acabamos de enterrar a papá. Fue una ceremonia conmovedora. Bajo un frondoso cielo ceniza se confundía la sucia niebla ondulante, la tristeza, el bolero que tocaba la banda de música, y el olor sereno del ramo de rosas que llevaba mi madre.
El comité número cinco, donde trabajo mi padre, le rindió un conmovedor homenaje a los últimos choferes que tenía un alto nivel de miopía. Oblitas le decían, y no porque jugaba como el mítico jugador peruano; sino por la constate negligencia de pasarse la luz roja de los semáforos, de recibir papeletas por estacionarse en lugares donde no se debía, y porque cotidianamente recibía insultos de los transeúntes que encontraban su parachoque delante de sus narices. Mi padre siempre tenía una sonrisa careada para tales circunstancias.
Mi abuelo me repetía que mi padre acabó con toda la flota de autos que él contaba, En realidad fueron tres los que deshizo, y tres fueron los accidentes que por iluminaciones de nuestra señora –así decía mi abuela- se había salvado de milagro. Eran esos autos que parecían naves espaciales, que para voltear necesitaba todo el ancho de la calle. Todos eran Ford de los años setenta y tres, setenta y cinco, y setenta y siete. Uno era color rojo como un meteoro, el azul como el cielo de mi niñez y el último amarillo con rayas negras como el sol que me cegaba al atardecer. Mi abuelo todavía posee una foto de los tres autos estacionados a las afuera de su taller; junto a ellos está mi padre, mi tío Chano, mi tío Mañuco, y los mecánicos que trabajaban en esos tiempos
La afición que tenía mi padre por los autos, lo pernoté cuando solo tenía cinco años. Mi habitación era una galería de exhibición de automóviles en miniatura que salían al mercado. Todas las noches, al acostarme, mi padre se acercaba a mi cama para contarme, animosamente, los adelantos tecnológicos que habían ocurrido con los autos a comparación de los años anteriores. Los fines de semana, me levantaba temprano para mirar juntos la Fórmula Uno en el canal cinco, era lo único que compartíamos juntos. Con mis cinco años no comprendía nada. Yo solo veía como autos muy pequeños de diferentes colores daban vueltas y vueltas sobre una pista larga. El aburrimiento siempre provocaba que me quedase dormido en el sofá de la sala. Sólo despertaba para oír los comentarios finales de la carrera y así poder conversar con mi padre en la hora de almuerzo.
Mi padre nunca pudo inculcarme el amor por los autos así como él nunca pudo concretizar su sueño de correr la fórmula Uno. Sólo le quedó la dicha de manejar una combi vieja y destartalada que le alquilaba la vecina. Se levantaba muy temprano para enrumbar por las pistas resquebrajadas de la ciudad. Él nunca se quejó por las diez horas sentado en esa combi vieja. Ni porque no tenía dinero para la gasolina, ni por el carburador que se le malograba cotidianamente, ni por la reventada de llanta al mediodía, ni por el dineral que le había dado al policía de tránsito porque había descubierto que el brevete había caducado hace cinco años.
Yo me había hecho la idea que mi padre era invencible, que su hobby era destartalar combis, chocar tres autos en una sola vía, de reírse de sus accidentes en el hospital, de pedirme dinero porque no tenía para el combustible.
Coloqué esa tarde los dos carros en miniatura, que me los regaló cuando cumplí diez años, en su ataúd. Llevé mis manos al bolsillo y decidí que hoy compraría un Ford amarillo con rayas negras del año setenta y siete.
AQUILES GAMARRA NAPURI : POEMA
A MI PADRE
Eterno sentimiento, ¡Padre mío!
de cariño hacia ti mi pecho anida,
cariño que naciendo con mi vida
vivirá en mi sepulcro húmedo y frío.
Conmigo, con mi amor, así confío
no ver en tu vejez desvanecida
la ilusión, que en mirándola perdida
el hombre su destino juzga impía.
Voy por eso desde hoy, padre amoroso
luchando por ganar la ansiada palma
que tu hijo ha de alcanzar si eres dichoso.
Y en prueba de no hallar jamás la calma.
Si no te viera como estoy ansioso
en estos versos te deshojo mi alma.
Eterno sentimiento, ¡Padre mío!
de cariño hacia ti mi pecho anida,
cariño que naciendo con mi vida
vivirá en mi sepulcro húmedo y frío.Conmigo, con mi amor, así confío
no ver en tu vejez desvanecida
la ilusión, que en mirándola perdida
el hombre su destino juzga impía.
luchando por ganar la ansiada palma
que tu hijo ha de alcanzar si eres dichoso.
Y en prueba de no hallar jamás la calma.
Si no te viera como estoy ansioso
en estos versos te deshojo mi alma.
Fotos del Recital Poético por el Día de las Madres en Huacho
Realizado el viernes 6 de mayo en la Casa de la Cultura.
Maestro de Ceremonia: Poeta, Erlander Sosa Hijar
 |
| Poeta: Julio Solorzano Murga |
Poetas: José Salvador Temoche y María Alejandra Salome Chu Castillo
Poetas: Josue Barrón Alor y Guillermo Chávez Chávez
Poetas: Juan Panana Contreras y César Lucho Vasconcellos
Poetas: Gustavo Riquelme Martínez y Erlander Sosa Hijar
Poeta Maria Alejandra con sus mamitas del alma.
UN POEMA A MAMÁ
08 mayo 2011
QUISIERA
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
En un papel de regalo
quisiera envolver al cielo
y por todos tus desvelos
obsequiártelo en tu día.
Quiero darte madre mía
el mundo y todas sus flores
un arco iris de colores
a tus pies yo te pondría.
Que bonita te verías
en un pedestal de cuento
que todo el gran firmamento
te alumbre con sus estrellas.
Mis poesías más bellas
te daría al despertar
y que un coro angelical
le ponga música a ellas.
Aquí están los corazones
de tus hijos para amarte
todos queremos besarte
como jamás lo hemos hecho.
Recogernos a tu pecho
dormirnos en tu regazo
y unirnos en un abrazo
Juntos bajo el mismo techo.
Haz muerto madre querida
ya no necesitas flores
ni ese arco iris de colores
que quería para ti.
Estás tan lejos de mí
donde no hay llanto ni pena
ni enfermedad, ni condena
¡Mereces vivir allí!
Ahí no hay oscuridad
todo es claro y refulgente
no debe haber mala gente
que te quiera lastimar.
Seguro que no hay pesar
ni dolor, odio, ni celos
en el confín de los cielos
donde te fuiste a habitar.
Madre, para estar conmigo
sólo escápate un ratito
si no manda un angelito
de esos que viven contigo.
Protégeme, dame abrigo
guía todas mis acciones
recibe mis oraciones
cuando la paz… no consigo.
ORACION DE UN POETA HUERFANO
EN EL DIA DE LA MADRE
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
¡¡Dios mío!!
Qué millones de plegarias, te llegarán este día,
entre tantas va la mía, escrita con llanto y pena.
El blanco de una azucena,
dice mi melancolía,
cada letra es mi agonía,
como esculpida en la arena.
****
Mi oración es nada ajena, a cuántos huérfanos más,
que no volverán jamás, a ver a su madre buena.
La orfandad fue mi condena,
en la sociedad voraz,
que no comprendió quizás,
el peso de mi cadena.
****
Está mi plegaria llena, de gracias y peticiones,
van plenas mis oraciones, de fervor y devoción.
Señor, te pido perdón,
cuando en mis tribulaciones,
hasta eché mis maldiciones,
y Tú me diste perdón.
****
Dios, dame más corazón, para escribirle a la vida,
mi madre santa y querida, me aplauda desde los cielos.
Cuando busco en mis desvelos,
alguna estrofa sentida,
para esa joya perdida173,
¡¡el ángel de mis anhelos!!.
LA ORFANDAD DE UN ZORZAL
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
Que temprano…, me dejaste madre mía,
cuando apenas intentaba una cuarteta.
Te fuiste al cielo sin saber que pasaría
con tu curiosa…, semillita de poeta.
No pudiste guiar más mi mano inquieta,
se truncó tu ansiado plan para mi pluma.
Mis pobres versos se perdieron cual cometa
haciendo rima en la espesura de la bruma.
Volé como un zorzal que pronto empluma,
rebuscando esa pasión que en mi latía
y tu recuerdo de amor que no se esfuma,
me llevó hasta un hontanar de poesía.
Desde entonces con tu ayuda noche y día,
puedo escribir de mis dichas y desvelos.
Tan seguro que me aplaudes madre mía,
desde el confín más elevado de los cielos.
Verás, cuánto he luchado en mis anhelos
Con delirio, frenesí y hasta porfía,
empapando sabe Dios, cuántos pañuelos
y Tú a mi lado…, sabia y dulce compañía.
DOCE DE ABRIL
Autora: Rosa Tena Tena
Poeta Ambarina
Un doce de abril
nació mi madre
en semana santa
un sábado de Gloria
nació mi madre.
Un doce de abril
nació mi madre
fue la alegría
de sus padres
tan grande bendición
Madre querida
te extrañamos tanto,
tus hijos, esposo y nietos
recordamos este día,
día de tu cumpleaños
doce de abril.
RECUERDO A MAMÁ
Autora: Rosa Tena Tena
Poeta Ambarina
Hoy que no estás mas conmigo
quiero decirte mamá,
que en mi estás y en mis recuerdos…
¡Porque el amor de una madre, no se pierde jamás!
Nada puedo hacer hoy día,
sólo recordarte con dolor y tristeza,
cuando por nostalgia traigo a mi mente
tu imagen de aquel día…
¡Eternamente dormida!
Sí, supieras cuántas sombras de tristeza
tengo hoy, sólo, madre, tu cariño,
nunca, nunca, se ha apagado…
¡Para mí!
En tu ausencia aprendí que tu nombre
es el sol, es el ritmo de todo cantar,
la clave de la humanidad, virtud, amor,
aroma, luz, estrella y flor…
¡Madrecita del alma, tú eres Dios!
CORAZON DE MIS DIAS
Autor: Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
¡Hola! ¡Qué tengan un bonito día domingo!
¡Qué suene la alegría como cuando nacimos!
Una reunión, sencilla y grandiosa familia,
abre ventanas y saludos, tanto para besos
como para flores en el cielo.
Alcemos a todo pulmón sobre los Andes
la característica voz de Mayo
y su tierno esplendor, cantando :
¡FELIZ DIA DE LA MADRE!
Autor: Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
Segundo domingo de Mayo,
un día de mesa larga con infancia,
un día de honda caminata.
Hijos , esposo, yernos,
han cooperado para mostrar su Amor
no a la fiesta sino a la ¡Madre!
Allá, en el borde de un río
se remojará un juane con aguajina.
En lejanos cerros, en puntas increíbles,
hablará una lapa de cuyes con papas amarillas y chicha.
Aquí, saltará un escabeche de pez bonito, bueno y "barato".
Como risueñas rosas en el campo
amorosa sonríe la mesa de la familia.
¡Qué vivan las madres rodeadas de sus hijos y risas!
Que vivan siempre
como mi madre Celia sirviendo mi almuerzo
de azafranado arroz con pato, muy sonriente, desde el cielo.
Ahora que recuerdo,
en mi corral hay un fresco tinajón esperando música
bajo mi enramada de tumbos, higuirilla y caiguas.
¡Salud, madre mía!
¡Salud, y muchas gracias!
Hoy, beso como un niño tu fotografía ...
tu gracia toda, tu huérfano cholito.
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UUEn un papel de regalo
quisiera envolver al cielo
y por todos tus desvelos
obsequiártelo en tu día.
el mundo y todas sus flores
un arco iris de colores
a tus pies yo te pondría.
Que bonita te verías
en un pedestal de cuento
que todo el gran firmamento
te alumbre con sus estrellas.
Mis poesías más bellas
te daría al despertar
y que un coro angelical
le ponga música a ellas.
Aquí están los corazones
de tus hijos para amarte
todos queremos besarte
como jamás lo hemos hecho.
Recogernos a tu pecho
dormirnos en tu regazo
y unirnos en un abrazo
Juntos bajo el mismo techo.
Haz muerto madre querida
ya no necesitas flores
ni ese arco iris de colores
que quería para ti.
Estás tan lejos de mí
donde no hay llanto ni pena
ni enfermedad, ni condena
¡Mereces vivir allí!
Ahí no hay oscuridad
todo es claro y refulgente
no debe haber mala gente
que te quiera lastimar.
Seguro que no hay pesar
ni dolor, odio, ni celos
en el confín de los cielos
donde te fuiste a habitar.
Madre, para estar conmigo
sólo escápate un ratito
si no manda un angelito
de esos que viven contigo.
Protégeme, dame abrigo
guía todas mis acciones
recibe mis oraciones
cuando la paz… no consigo.
ORACION DE UN POETA HUERFANO
EN EL DIA DE LA MADRE
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
¡¡Dios mío!!
Qué millones de plegarias, te llegarán este día,
entre tantas va la mía, escrita con llanto y pena.
El blanco de una azucena,
dice mi melancolía,
cada letra es mi agonía,
como esculpida en la arena.
****
Mi oración es nada ajena, a cuántos huérfanos más,
que no volverán jamás, a ver a su madre buena.
La orfandad fue mi condena,
en la sociedad voraz,
que no comprendió quizás,
el peso de mi cadena.
****
Está mi plegaria llena, de gracias y peticiones,
van plenas mis oraciones, de fervor y devoción.
Señor, te pido perdón,
cuando en mis tribulaciones,
hasta eché mis maldiciones,
y Tú me diste perdón.
****
Dios, dame más corazón, para escribirle a la vida,
mi madre santa y querida, me aplauda desde los cielos.
Cuando busco en mis desvelos,
alguna estrofa sentida,
para esa joya perdida173,
¡¡el ángel de mis anhelos!!.
LA ORFANDAD DE UN ZORZAL
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
Que temprano…, me dejaste madre mía,
cuando apenas intentaba una cuarteta.
Te fuiste al cielo sin saber que pasaría
con tu curiosa…, semillita de poeta.
No pudiste guiar más mi mano inquieta,
se truncó tu ansiado plan para mi pluma.
Mis pobres versos se perdieron cual cometa
haciendo rima en la espesura de la bruma.
Volé como un zorzal que pronto empluma,
rebuscando esa pasión que en mi latía
y tu recuerdo de amor que no se esfuma,
me llevó hasta un hontanar de poesía.
Desde entonces con tu ayuda noche y día,
puedo escribir de mis dichas y desvelos.
Tan seguro que me aplaudes madre mía,
desde el confín más elevado de los cielos.
Verás, cuánto he luchado en mis anhelos
Con delirio, frenesí y hasta porfía,
empapando sabe Dios, cuántos pañuelos
y Tú a mi lado…, sabia y dulce compañía.
DOCE DE ABRIL
Autora: Rosa Tena Tena
Poeta Ambarina
Un doce de abril
nació mi madre
en semana santa
un sábado de Gloria
nació mi madre.
Un doce de abril
nació mi madre
fue la alegría
de sus padres
tan grande bendición
Madre querida
te extrañamos tanto,
tus hijos, esposo y nietos
recordamos este día,
día de tu cumpleaños
doce de abril.
RECUERDO A MAMÁ
Autora: Rosa Tena Tena
Poeta Ambarina
Hoy que no estás mas conmigo
quiero decirte mamá,
que en mi estás y en mis recuerdos…
¡Porque el amor de una madre, no se pierde jamás!
Nada puedo hacer hoy día,
sólo recordarte con dolor y tristeza,
cuando por nostalgia traigo a mi mente
tu imagen de aquel día…
¡Eternamente dormida!
Sí, supieras cuántas sombras de tristeza
tengo hoy, sólo, madre, tu cariño,
nunca, nunca, se ha apagado…
¡Para mí!
En tu ausencia aprendí que tu nombre
es el sol, es el ritmo de todo cantar,
la clave de la humanidad, virtud, amor,
aroma, luz, estrella y flor…
¡Madrecita del alma, tú eres Dios!
CORAZON DE MIS DIAS
Autor: Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
¡Hola! ¡Qué tengan un bonito día domingo!
¡Qué suene la alegría como cuando nacimos!
Una reunión, sencilla y grandiosa familia,
abre ventanas y saludos, tanto para besos
como para flores en el cielo.
Alcemos a todo pulmón sobre los Andes
la característica voz de Mayo
y su tierno esplendor, cantando :
¡FELIZ DIA DE LA MADRE!
Autor: Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
Segundo domingo de Mayo,
un día de mesa larga con infancia,
un día de honda caminata.
Hijos , esposo, yernos,
han cooperado para mostrar su Amor
no a la fiesta sino a la ¡Madre!
Allá, en el borde de un río
se remojará un juane con aguajina.
En lejanos cerros, en puntas increíbles,
hablará una lapa de cuyes con papas amarillas y chicha.
Aquí, saltará un escabeche de pez bonito, bueno y "barato".
Como risueñas rosas en el campo
amorosa sonríe la mesa de la familia.
¡Qué vivan las madres rodeadas de sus hijos y risas!
Que vivan siempre
como mi madre Celia sirviendo mi almuerzo
de azafranado arroz con pato, muy sonriente, desde el cielo.
Ahora que recuerdo,
en mi corral hay un fresco tinajón esperando música
bajo mi enramada de tumbos, higuirilla y caiguas.
¡Salud, madre mía!
¡Salud, y muchas gracias!
Hoy, beso como un niño tu fotografía ...
tu gracia toda, tu huérfano cholito.
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