EL SILENCIOSiempre con mis miradas
y versando en el silencio
contemplaba el amanecer;
era como el anochecer
que deprimía mi alma
y de ello me alejé
buscando a mis seres queridos,
encontrando en ellos,
el sentimiento del coraje
y dignidad de Maestra.
TU ENTREGA
Hemos corrido al monte
como dos lúbricos espectros.
Enloquecidos por beber
del néctar sexual y delicioso.
Bajo un árbol tierno
de ramas coquetonas,
sobre una sábana de pasto
extiendes tu cuerpo de sirena.
Con besos sabor a viento
te despojo de tus prendas
y descubro hipnotizado
tu piel de Venus,
tan perfecta, tan radiante
cual montañas de ternura.
Enloquecido,
cual quijote enamorado,
desprendo mi coraza
y me monto,
¡oh!, mi Dulcinea,
sobre el lomo dócil
de tu cuerpo inmaculado.
Por las rutas de tu cuerpo
cabalgo como un jinete enardecido,
devorando a besos
milímetro a milímetro
tu piel de durazno terso.
Me siento
un halcón bifurcando el viento,
un pez surfeando olas,
un león recorriendo sabanas
y picaflor bebiendo
la miel de tus entrañas.
TE VAS
Ya no hay lágrimas
en los ojos de los mares:
el océano es un desierto ahora.
El cuervo grazna alegre
y picotea tus recuerdos.
La paloma llora
y sus alas
son fantasmas en el viento.
Te vas
y el eco de tu voz
se pierde en la piel del horizonte.
Te vas y detrás de ti
calles en llamas
impiden a mi alma
que te siga.
ADORO
Adoro
el aroma azul de tu sonrisa
y el rocío carmesí de tus besos matinales.
Adoro
tus ojos de poesía lúdica
y el brillo de tus pupilas de mañana.
Adoro
tu cuerpo de guitarra
y la sinfonía de tus pechos celestiales.
Adoro
tu ombligo de caracol dorado
y tus cabellos oleados de verano.
Adoro
tus suspiros melodiosos
y la brisa loca de tus caricias.
Y adoro
el brinco de tu corazón
y tu palpitar en la dulce cópula nocturna.
Nació en Huaral un 9 de mayo de 1933 y desde muy pequeño tuvo inclinación por la literatura. Fue precisamente su padre quien le incentivo el gusto por la lectura, lo cual le permitió cultivar su imaginación, la cual enriquecía con una serie de aventuras vividas, de las cuales él mismo era el primer actor. Hijo del reconocido educador Andrés Mármol Castellanos y de Doña Carmen Burgos Torres.
Tito Mármol realizó estudios superiores de agronomía en la Universidad Nacional Agraria, pero abandonó la carrera porque consideraba que lo suyo eran las letras.
Un desgraciado accidente automovilístico lo deja lisiado de los ojos, llegando a perder uno de ellos, -a pesar de haber viajado a los Estados Unidos de Norte América, para un mejor tratamiento no logró recuperarse totalmente-.
Una de las formas que encontró para evadir la realidad, fue retomar su afición de escritor y empezó a plasmar sus recuerdos infantiles.
Tito Mármol transcurre sus días en su natal Huaral, alternando la literatura con el periodismo, si bien la visión la tiene amenguada, el recordar su niñez, adolescencia y juventud, le permite escribir con una frescura que le es innata.
Realizó estudios superiores de agronomía en la Universidad Nacional Agraria, pero abandonó la carrera porque consideraba que lo suyo eran las letras.
Un desgraciado accidente automovilístico lo deja lisiado de los ojos, llegando a perder uno de ellos, -a pesar de haber viajado a los Estados Unidos de Norte América, para un mejor tratamiento no logró recuperarse totalmente-.
Una de las formas que encontró para evadir la realidad, fue retomar su afición de escritor y empezó a plasmar sus recuerdos infantiles.
14 de junio del 2011
Casa de las Culturas Latinoamericanas
Velada de Homenaje al CHE Y MACEO en sus fechas recordatorias de nacimiento
“SIENTO QUE SÓLO LA SOMBRA ME ALUMBRA.”
(Miguel Hernández)
En este día me pregunto el mundo
toda la sangre la carne del miedo,
todo es dolor conmigo bajo el cielo;
el hombre se me rompe de preguntas
y agoniza mi alma sin sosiego.
En esta hora me duele el silencio
tanta nocturna nota tan profundo
caer sin fondo el hombre en desconsuelo;
hoy el amor se me quema en las manos
y en mis entrañas crece sólo hielo.
En esta noche me pregunto el día
con la mirada transida de espanto
barre mi boca de barro este viento
toda la pena se tumba en mi lecho
y estoy hasta los huesos de quebranto.
En este mundo me pregunto un mundo
soy llaga amarga que no cierra el duelo
está tan alto el pan tan agrio el vino
que ardo desnudo en mi pena llorando
por este día roto que no entiendo.
CANCIÓN ROTA
Amanecí buscando una palabra
¿me llamaste, dijiste te extraño?
la madrugada estaba como muerta
¿dijiste corazón, dijiste abrazo?
Me estremecí mordido por la sombra
entre el mundo y la muerte solitario
se rompieron mis ojos contra el día
cuando no te encontraron.
Alguna vez nos sucedía el beso
¿me llamaste, dijiste te extraño?
resuenan por mis huesos todavía
las aguas de tu amor alucinado.
Me desperté dolido hasta la sangre
confuso río sin tu nombre claro
perdido en la mañana sin tu norte
yo me apago y el sol sube a lo alto.
Caigo del otro lado de abrazarte
¿me llamaste, dijiste te extraño?
se rompieron mis ojos contra el día
cuando no te encontraron.
tomo_5
Esses dias, todos, estou morto,
purgando minha úlceras,
lepras
e punhetas.
Tenho algum resto de soda cáustica nos olhos
e um amargor no peito,
um gastamento,
desfecho.
Não estou com rancor, tampouco ódio,
tampouco puto da vida.
roubo sempre um pouco do doce fiapento
das mangas coquinho,
mas ainda sim em stand by, pausado.
Talvez no minuto seguinte
o teatro abrirá as cortinas e estarei límpido,
puro,
com a barba feita
e um grande sorriso nos dentes.
Com unhas lixadas,
sapatos engraxados
e cabelos escovados,
mas, por hora,
insisto nessa minha hibernação de Lázaro.
Por hora, arranquei os fios da campainha,
bloqueei os e-mails,
esqueci as senhas...
por comodidade perdi os telefones.
Hora ou outra bebo o humor ácido de Millor
e visto-me de espartano.
Afrodite me vigia. salivo nas coxas de Atena.
sucumbo
feito moribundo
na extrema pulsão de meus afetos...
não, não estou pronto.
Preciso morrer de novo debaixo da água do chuveiro.
Han pasado los años,
Quizás toda una vida
y aun en mi recuerdo viven
Los felices momentos de mi infancia.
Veo con tanta nostalgia, Como si fuera un sueño
Aquella vieja casona, junto al pozo de agua.
Y yo ahí, al pie del pilón de la bomba
Nítidamente miro el cequión que pasa por detrás de la casa
El árbol de higos y el viejo sauce en la ladera.
Veo a mi padre, sentado en la pradera
Pintando el cielo con su sueño,
Lleno de vida, saludable, retozando su siesta
Bajo la fina fragancia de junio.
Veo a las aves anidar sobre la copa del viejo sauce
Se arrullan mis sueños junto a ellos.
Veo a mi Padre despertar la siesta
Mi corazón de infante palpita a cien por hora,
En su perfil está mi rostro, mi sonrisa.
Simplemente veo a mi Padre reverdecer mi infancia
La expresión de su mirada diciéndome te quiero.
Deseo retener eternamente en mis recuerdos
Su dulce imagen, pintado de cuerpo entero,
Sueño despierto, sueño durmiendo,
Sueño a mi Padre, dando vida a mis recuerdos.
Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital
Houston Texas, EE UU
Cuando escucho a mis amigos,
hablar de su padre bueno,
quiero soportar sereno,
y entro en un escalofrío.
Siento en mi pecho un vacío, casi envidiando lo ajeno,
lloro, maldigo, me apeno, pensando ¿quien será el mío?.
&&
Me aparto triste y sombrío,
crece mi interrogación
¿Qué habrá entre su corazón?
¿Será acaso un embustero?
Mi madre con más esmero, busca una retribución,
no entiende ella mi razón!..., quiero un papá, no dinero.
&&
Contarle a mi padre quiero,
de mis logros y mis notas,
la cruz de mis alas rotas,
de mi angustia y desespero.
Vivo en un despeñadero, más que triunfos son derrotas,
él manda un cheque y pelotas…, quiero un papá, no dinero.
&&
Quiero un padre compañero,
en mis momentos inciertos,
que al ver mis anhelos yertos,
sea el mejor consejero.
Cada vez que soy primero, que él aplauda mis aciertos
quiero dos brazos abiertos, tan sólo eso…, no dinero.
&&
Yo seré un aventurero,
no avizoro otro futuro,
si mi destino es oscuro,
volaré como un jilguero.
Soy hijo de un forastero, nada de papá seguro,
lo material no es mi apuro, quiero un papá…, no dinero.
PAPA…ME HICISTE FALTA
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Cuántas cosas he pasado padre mío
en la bruma mundanal de mi existencia,
cual hojarasca débil que acarrea el río,
sin tu fuerza de amor, ni tu presencia.
No estuviste en mi turbia adolescencia
con tu sabias palabras de ternura,
crecí con esa angustia de tu ausencia
sin tu luz, en mis horas más oscuras.
Cuando quise volar a las alturas
intentando algún cielo más lejano,
no tuve alas tan fuertes ni seguras
me hizo falta la firmeza de tu mano.
Te fuiste de mi lado muy temprano
sin esculpir del todo tu enseñanza,
como el sol en un párvulo verano
te extinguiste, contigo mi esperanza.
Aprendí que luchando al fin se avanza
hasta tocar lo mejor de nuestro anhelo,
que sufriendo dolor también se alcanza
a remontar las nubes y hasta el cielo.
CÓMO TE EXTRAÑO PAPÁ
Autor: Héctor José Corredor Cuervo
*Poeta colombiano
Ayer que te vi partir
en final viaje hacia el cielo
empecé yo a sentir
la soledad como el hielo.
El sonido de tu voz,
que traía buen consejo,
en su atardecer precoz
se esfumó con el cortejo.
El faro que fulguraba,
en la noche muy oscura
y que en la cima estaba
a lo lejos ya no alumbra.
Los espejos de tus ojos,
donde se miraba el alma
se fueron con los despojos
y perdí toda la calma.
Los mimos y las caricias
que venían de tu mano
dejaron de ser albricias
para éste ser humano.
La abundancia de comida,
que en nuestra mesa existía,
ya no sustenta mi vida
ni siento misma alegría.
El huracán de tormenta
y que en esta vida apura
es el que ahora alimenta
mi cuerpo en la desventura.
Ahora estoy solitario
perdido entre fatal bruma
como bajel sin operario
que se hunde como la espuma.
Cómo te extraño papá
cuando me veo en abismo
por no tener ya el maná
que salva del pesimismo.
A la patria no le pido nada, tan solo quiero seguirle sirviendo con honor y honestidad hasta la muerte
Escritor peruano de cuentos y novela, poeta, crítico literario y compositor. Nació en Huaral (Lima-Perú) el 30 de mayo de 1971, tiene estudios en Derecho y Ciencias Políticas. 
Allá en el bronco mar
Se mece cual reina
Desafiante y fresca
La Barca de mis sueños.
Las olas cual fríos
Cuchillos de invierno
Punzan sus filos
Las recias aristas
De sus maderos
Y mi tierna Barca
Cual soberana reina
Abandonada al viento
Delicada coge
Las noticias gratas
Que le da la brisa.
Mi esplendida barca
Halló en las aguas
Una frágil cuna
Y se mece arrullada
Al vaivén de olas
Que blancas se quiebran
Mirando a la luna
Mientras que sus remos
Sintiéndose dueños
Diligentes llevan
A la fresca Barca
A cumplir sus sueños.
Habrán aguas mansas
Las habrán bravías
Y muchas quisieran
Ahogar las cosas
Que lleva mi Barca
Dentro de sus tablas
Pero cuanto más viaje
Llevando mis sueños,
Sus rudos maderos
Han de convertirse
En nobles aceros
Que no encierran desechos
Sino que por suerte
Incuban sus celdas
Mandamientos buenos
Sonora y danzante
Se va deslizando
La Barca que lleva
Todos mis anhelos
Desde que zarpó
De un puerto sin nombre
Ha vencido tormentas
Tornados, sifones
Y ha servido entera
Cual salvador leño
Brindando posada
A mil aves cansadas
Que en ella encontraron
El lugar propicio
Donde reposar
Sus cuerpos cansados
Que De tanto volar
Hallaron en ella
El punto preciso
Donde reanudar
Su admirado vuelo.
Allá va mi Barca
Navegando franca
Al compás de voces
Que afables entonan
“Sé justo, sé honrado
Veraz a porfía
Pensando que siempre
Un Dios acompaña
toda travesía”
Esa copla se oye
En todo el océano
Mientras que los remos
Más tiernos y audaces,
Diligentes llevan
A mi fresca Barca
A cumplir sus sueños.
"El niño no es una botella que hay que llenar, sino un fuego que es necesario encender."
Montaigne
Es común en nuestros días oír decir que a los chicos no les interesa la lectura. Además surge la escuela como la única responsable de esta falencia y falta de interés. El grupo (1998) que integra el Club de Narradores de Cuentos Infantiles del Departamento de la Mediana y Tercera Edad de la Facultad de Ciencias de la Educación, que narra cuentos en las Escuelas Primarias de nuestro medio, ha reflexionado sobre este tema que preocupa tanto a la familia como a la escuela y a la sociedad. El grupo de narradores, a través de la consulta bibliográfica y del contacto con los niños durante cuatro años, ha elaborado una serie de sugerencias que la familia podrá poner en práctica para colaborar con la escuela en esta importante tarea.
¿Qué significa leer?
"Leer es comunicarse con otro (el autor) y soñar, imaginar, entretener, aprender, conocer... La sola capacitación para leer (habilidad para decodificar), no crea lectores y como no nacemos lectores, es necesario conocer estrategias para acercar al libro" (Esther Jacob).
Formar lectores es muy distinto de enseñar a leer. Para ayudar al niño a tener ganas de leer y mantener el interés por los libros y la lectura, es imprescindible que padres y maestros estén estimulados. No puede transmitirse algo que no se siente.
Escritores de Huacho y la Región podrán exhibir sus obras en nuestra ciudad los días 20 al 27 de junio en la Sala cultural del centro comercial "Plaza del Sol". Este evento cultural denominado "Feria Regional del Libro" por la Asociación Artística y Cultural INSULA HUACHO organizadora del evento trata de convocar a los escritores de la Región Lima Provincias para que la comunidad intelectual de Huacho conozca y valore a nuestros Literatos locales y Regionales.
Los interesados podrán dirigirse a la Av. Grau 253- B, domicilio de la escritora huachana y dirigente de INSULA HUACHO Lic. Jesús Rosadio Solórzano, a media cuadra de la Reniec, hasta el día viernes 17 de junio del 2011. Para más información, los interesados pueden comunicarse a los teléfonos 2026295 / 961720460 / 997027187 o a la dirección de correo electrónico insulahuacho@gmail.com .
El nueve de julio próximo a las 20 horas se estará presentando el libro "Mil Poemas a Pablo Neruda" en la municipalidad del Quisco en la hermana republica de Chile, la alcaldesa Natalia Carrasco Pizarro y el Poeta Alfred Asís, cónsul de Poetas del mundo
Invitan a este acto cultural.
El Llanto del Cholo
Llora el cholo su impotencia,
Aprieta los dientes
Y estruja el poncho,
Deja de mirar el cielo
Porque sabe que hoy tampoco lloverá.
Llora el cholo su impotencia,
porque sabe que en los cerros
nada verde crecerá…
Porque los andenes
se cubrirán de espanto.
La chaquitaclla rodará inservible
El buey morirá
Y a las sombras de las tejas,
Su chola atizara el fogón
Rumiando la cancha
Y masticando ilusiones
Que no se realizarán.
Llora el cholo su impotencia,
Que hoy tampoco lloverá.
"Tengo deberes sagrados que cumplir
y los cumpliré hasta quemar el último cartucho"
Francisco Bolognesi Cervantes.
Nació en Sayán el 02 de octubre de 1962, estudió primaria y secundaria en Casma, mientras que sus estudios superiores los realizó en la Facultad de Educación de la universidad particular San Martín de Porres, en la especialidad de Lengua y Literatura. Por eso el próximo gobierno de quien sea debe preocuparse por la educación .
Pregunta: Señorita Miss Junín... ¿Cree usted que Gadafi debe dejar Libia?
Respuesta: Pienso que si no se llevan bien y claro está, y si no tienen
hijos pequeños, se deben divorciar...
· Pregunta: Señorita Miss Ica, ¿Qué opina usted del tsunami?
Respuesta: Es muy bueno, pero a mí me gusta más el tiramisu...
· Pregunta: Señorita Miss Arequipa, ¿Qué opina usted sobre la situación en que vive hoy la niñez por el temblor de 8.9 grados y el tsunami en Japón?
Respuesta: Rezo porque todos los niños de Japón estén bien resguardados de ese frío de 8.9 grados junto a su nami, su papi y sus hemanitos....
· Pregunta: Señorita Miss Pasco, ¿Qué piensas de la onda radioactiva en Japón?
Respuesta: Me parece bien que una emisora nacional haya llegado tan
lejos...
· Pregunta: Señorita miss Pucallpa... ¿Qué opinas, si el epicentro hubiese
sido en el mismo Japón?
Respuesta: Bueno, pienso que ellos también tienen derecho, pues si Quito tiene un quicentro, Guayaquil tiene un Megacentro, entonces, porqué Japón no puede tener un epicentro?
· Pregunta: Señorita Miss Loreto, ¿What is Tsunami?
Respuesta: My nami is Candy Zambrano.
· Pregunta: Señorita Miss Apurimac, ¿Cómo se dice perro en inglés?
Respuesta: Hot Dog
· Pregunta: Señorita Miss Tacna, ¿Y cómo se dice veterinario en inglés?
Respuesta: Dog tor
· Pregunta: Señorita Miss Tarapoto, ¿Qué opinas sobre los últimos acontecimientos ocurridos en el Japón?
Levanta su muertito con Caldo de Gallina
¡Mi azúcar no está lejos!
¡Músicas de Chincha, digan
al Maestro Antonio Silva,
aquí hay oro y sentimiento!
Hoy tarde en cálido viento
escuché voces de Bartola
y Nicomedes, voces salerosas
palpitando como su Perú.
Oh, viento de mares y Landó
troca penas en baile, mis horas.
La Navidad sería completa
si a morenos de Historia,
con humanidad en la moda,
amaría sus almas, no telas.
Por tener negra galleta
en mi país, como ninguno,
a pobres negros, con insultos
y palos, lo blanquean como topos.
Y, si pasean de terno negro,
creen ver ... ¡Lima, en Castro Castro!
Sin embargo, hay hermanos
que honrados y artistas
Sudan filmando películas.
Como Anicama en "El Niño
poeta pintando noches de Pisco".
Aquí, hombre que trabaja
triunfa, como cholos con fuerza
abriendo élites de peso.
Un modo de dar ejemplo
a Presidentes que ya revientan.
¡Maestro! Sin oro tener
va primero en lista del año
con sus décimas de mago.
Su secreto de eléctrico tren
muchos jueces quieren saber.
Lo miran dormir en Chincha
y amanece tomando chicha
en Chancay. ¡Qué buena fiesta!
Esos jueces por tal receta
rompen mano cada día.
Ud., parece cantante de rock,
come gallinas a la inglesa
donde guitarras lo llevan.
Su mesa, lo demuestra mejor.
Con buen diente, a todo sol,
muerde en Chincha y despierta
en Chancay. Por eso, los poetas
lo saludan como chamán,
como yatiri, y ... ¡en el altar!
las musas pelean ... ¡por su presa!
¡Vaya! Lima es plata en jardín.
Hay agua y centenarias vacas.
Por eso, siembro en mi Huaca,
dextrosa, libros y ají.
¡Maestro! ¡En Año Nuevo venid!
Venid con aires de Chincha.
Navidad ha venido con gringas.
Año Nuevo vendrá con morenas.
¿Y, Bajada de Reyes ... ya cerca?
¡Será, décimas, cuyes, ... en Lucía!
En su semblante había algo que expresaba a la naturaleza, como si realmente formara parte de ese amanecer. La resaca dejaba ver estrellas marinas, erizos y algas.
—Ven —le propuse, tomando una de sus manos.
—Amor… —respondió apenas.
El corazón me da vueltas. De su piel brotan destellos iridiscentes. Sobre las peñas de Tauca pasan las gaviotas de largo. El mar guarda silencio unos instantes como para tomar fuerza y luego arremeter con más ganas.
Tauca es una playa solitaria. Ni los pobladores de Atalaya la frecuentan porque es algo dificultoso bajar por el acantilado. Apenas tres o cuatro pescadores aparecen hacia el amanecer para buscar marisquear. Pero hasta esos momentos no ha llegado nadie. Solamente nosotros.
—¿No quieres? —me dice con un susurro, recostada en la roca. Una de las tiras del vestido de algodón se le ha deslizado. Me hizo recordar algo casi enterrado en el olvido.
—Es peligroso, vámonos —retrocedí.
Debió sonar como una orden. La Doncella de Orleáns, tampoco tenía temor a nada. Igual la quemaron viva.
Había en su figura algo de brisa fresca. Su piel estaba seguramente impregnaba de sal. El mar muestra un movimiento calculado por el paso de los siglos.
De su piel brota vida. Mis ojos la recorren por entero una y otra vez. En la arena, a corta distancia, los carreteros alzan diminutas pinzas. Se quedan unos segundos con medio cuerpo metido a la entrada de sus madrigueras, observándonos, midiéndonos, desapareciendo.
— ¿Peligroso por qué? —se resistía a examinar la situación. Los ojos entreabiertos. Los dientes, impacientes.
—Porque pueden bajar con un cuchillo. Por eso.
-Hay, que me das rabia.
—En estos casos, es preferible la rabia. Mi deber es cuidarte, no exponerte.
Subimos en silencio. Sentí el impulso de decirle que la quería, pero algo me hacía callar como un tarugo. Al llegar al borde del acantilado, avanzó unos pasos y se detuvo de pronto para sacudir sus sandalias, apoyándose en mí.
—Listo ¿seguimos?
La abracé, pero ella se deshizo de mi abrazo con un ademán de reproche.
—Me has humillado, eso no se hace. Qué mala gente habías sido.
En esos instantes mi pensamiento estaba con los crustáceos que viven bajo la superficie arenosa, cerca del mar. Qué hacen, cómo se comunican, se reproducen, cuidan a sus crías. La biología de Claude Villé fue para mí como descubrir el mundo.
—Entiéndelo. Tenía que cuidarte. Debes estar agradecida.
— ¿Y tú quién eres para cuidarme? Yo sé cuidarme sola. No te necesito.
—En cambio yo…—respondí, pendiente de la distancia que nos separaba del camino de asfalto. De haber traído lápices y cartulina, estaría llevando importantes bocetos de los carreteros.
—En cambio tú, qué —atacó, agresiva.
—No, nada.
—Ay, qué tonto eres, miércoles. Me haces rabiar.
Siete y treinta de la mañana. Las sombras aún eran largas. Atalaya muestra sus primeras esteras a escasos metros. La inmensidad azul va quedando atrás hasta que termina por desaparecer.
