La paz murió de mañana en Nueva Orleáns
asesinada por gigantes masas de huracanes
la guerra viva vive en Irak en fieros ataques.
Todos los días la historia abre sus ojazos
de bruja trasnochadora en pasos silenciosos
gira en círculos de trescientos sesenta grados.
Nadie agradece a nadie en Laguna de Lusiana
cada uno se culpa por acción de sus manos
hambre, sed, frustración ya defecan gusanos.
En Norteamérica dijeron somos de piel blanca
¡Qué mentira! Fue cobriza, luego negra ceniza
hoy moran tantas sangres candentes rojizas.
La tormenta Katrina, brutal asesina
escogió a una urbe emporio de pobrezas
de carne, huesos y de música de jazzes.
¿Edificarán otra ciudad, nuevo cementerio?
ya están listas las bocazas: mar, lago y río
ahí fue nido de piratas y esclavos vendidos.
Hoy culpan a las celebridades del gobierno
quieren cortar el cuello-olvido del infierno
ya flotan las tumbas como las camas de agua..
Publicado en Antología Viernes Literarios 2011
"Poesía Peruana Contemporánea"
ALGÚN SUEÑO ESCAPÓ
Soñé que no existían árboles
que la vida caminaba a tropezones
y los espíritus eran sólidas flores.
Los aires estaban casi amarrados
como camellos rumiando el desierto
y los pájaros en el arco iris posados.
Oí una charla entre el río y el puente
y llegó una nube oscura y callaron
y el agua del río era hielo de repente.
Yo me dije ¿estoy solo? No, mi alma
lloraba callada y mi espalda mojaba
giré y vi un niño con cara de abuelo
y los dos nos abrazamos sin consuelo.
CARTUCHOS ALBOS
Sí, a esos yo admiré
los cartuchos blancos
esas flores grandes
de un árbol hermoso
que creció recio
frente a la casa de María
y en cada tarde del día
sus aromas despedía
perfumando el espacio
más en la noche seguía
la brisa de flujo escaso
¡Qué olor! La gente decía.
¡AY, LA POESÍA!
¿La poesía? es de mi libre pensar
o del tiempo largo en mi reflexionar.
¿Es qué? Es un delirio sin gestos
¿Quién habla? Oh, “extraños versos”.
Nadie se mira en su interior
menos si ella huele a fresca flor.
Todos queremos viajar, sí, al exterior
nunca al mundo del corazón, sin razón.
Mis ojos no ven tus ojos en colores
sólo los veo con símbolos-primores.
Los poetas buscamos si hay poesía
en el rocío, en el abismo o en la monotonía.
De la vida, que sube y baja del cenit
de tu alma que desea sujetar tu vivir.
La poesía nace cada día ¿eso es verdad?
en siglos fue enterrada en rara soledad.
El mundo se comunica con la poesía
en sus dos caras, y cada noche germina.
Los poetas jóvenes lloran sin lágrimas
por ti, poesía, madre sin hijos, de rimas.
Mis versos son de mi mañanera alegría,
son los guiños-niños de mi loca fantasía.
Las poetisas sonríen a carcajadas plenas
alineando albinos marfiles, cejas negras.
En arcos dibujadas, pentagrama musical
armoniosas notas, tu bello órgano bucal.
Los poetas mueren disparando la verdad
desde Homero, Dante, Neruda, Pasternak
CHACO GIL
Poeta peruano nacido en Santiago de Chuco -Cuna de César Vallejo- en el año 1926. Desarrolla una importante labor literaria desde Deltona, Florida, USA, donde reside desde muy joven.
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