A mi padre Olivier
Lo mataron los muertos
Sin paz y sin tumba.
Y no lo mataron,
Que la muerte
No mata la vida.
Admiro y amo a mi madre
Por su temple y coraje,
Por llorarle en silencio
Sin hacerle un reproche,
Por ser su digna esposa,
Compañera y fiel amante,
Por defender su nombre
Y honrar su memoria
Más allá de la muerte.
Hoy la tumba de mi padre
Luce grabada una paloma
Y un poema que dice:
A Olivier Herrera García:
Al esposo, amigo y padre,
Quienes hoy te guardamos
Tu nombre y tu memoria.
Que a ti no te mataron,
Tú fuiste más lejos.
Las balas no matan ideas
Los muertos no matan la vida.
LA JET… HOY,DE HONDURAS MAÑANA
¿…??? Me molestan las reinas
Y ladies and gentleman
Fieles a sus intereses.
Los fiscales y jueces
Que no meten la pata,
Y meten las manos.
No puede mi alma
Con quienes pesan,
Miden y calculan.
Quienes hablan,
Fría y metálica,
Metódicamente.
Sin pasarse un gramo
Ni salirse un pelo
De la ley de Dios.
No aguanto al pavo
De las alcobas
Ni al chulo de barrio.
No puedo con la pulga
Ni la garrapata
De las poltronas.
Con los milicos
Y los apolíticos
Salva-patrias
Proxenetas y matones
Que ocultan la cara
Sin nada en las manos.
Ratas que temen al ratón,
Tábanos que temen al mulo,
Avispas que temen la flor.
No puedo con los hartos,
Represores reprimidos,
Necios e impotentes.
No puedo con la gente
Guapa de la Jet,
Los dioses/as de la nada.
Los tecno-burócratas,
Los siervos del poder
Sin sangre ni alma.
Seguros de sí mismos,
De sus seguros vitalicios
Y sus salarios blindados.
No puedo con los cerdos,
Ni los cuervos hipócritas
Disfrazados de pingüinos.
“Señorías” e “Ilustrísimas”
“Excelencias” “Eminencias”
Y demás “Excremencias”.
Del Ejército y del Parlamento
De la Santa y Puta Madre Iglesia
De la Corte Suprema de Injusticia.
Y como TÚ, no puedo
Con los sapos Iscariote,
Grises y gordos,
babosos
De piel sebosa y húmeda.
Y como TÚ, no puedo
Con los ojos de fina aguja
Fría, inexpresivos, muertos.
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