El verano se ha ido con tus cosas a cuesta.
Sólo me queda barrer las arenas
con un paso enlutado
y encontrar las sombras
de tus perdidos clamores,
tu lápiz labial,
una horquilla,
tus preguntas,
el anillo,
tu esencia preferida,
la discusión sobre el desarreglo.
Tu acaracolada huella mutará mi forma.
Sólo me queda
pedirle al mar que no se la lleve
con la última ola
hasta algún otro cierto
destonado verano.
Solo
¿Qué irá pensando ese hombre que camina solo por la vereda angosta?
que el salario no alcanza para su sustento
que es tan gregario en su soledad
que le da por ser interior cada viernes por medio
¿Qué irá pensando?
Debo concederle su polifonía
cuando admira las grandes columnas
los ascensores de treinta pisos
y las tortas cubiertas de crema en las pizzerías.
Debo concederle que siga admirando el progreso
con sus manos en el bolsillo
que siga depreciando por dentro sus propios zapatos
que siga esperando…
que siga esperando vaya a saber qué.
Pero no puedo concederle
que yendo a ninguna parte
que el hombre solo pensando
se sienta transitorio
no se salga más allá de él.
Poeta y Escritor Argentino.
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